Acerca del por qué escribir en la torre de babel, o militancia al blog spot.

Acerca del por qué escribir en la torre de babel, o militancia al blog spot en servilletas o cualquier superficie plana aproximadamente.

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Seguirá habiendo buenos y malos escritores, poetas, poemistas y gente que no escribimos el renglón completo. Seguirá el papel volando de manos a manos y las letras, la lengua seguirá gobernando sobre las imágenes; sólo que bastante gente empezará a manchar, el espacio glacialmente cósmico, de negro. Y eso amigos míos, eso es libertad, es valor. Salut por ellos. Los saludo a pesar que vengan angelicalmente del mejor bodrio.

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Se cuenta de como Viernes llegó a las Indias y su renacimiento a hombre civilizado y demás avatares en la mar que es la resurreción

"Aturdido y abrumado por la duda de los celos, se ve triste en la cantina un bohemio ya sin fe, con los nervios destrozados y llorando sin remedio, como un loco atormentado por la ingrata que se fue. Se ve siempre acompañado del mejor de los amigos, que le acompaña y le dice: ya está bueno de licor! Nada remedia con llanto, nada remedia con vino, al contrario la recuerda mucho más su corazón.
Una noche como un loco, mordió una copa de vino, y le hizo un cortante filo que su boca destrozó, y la sangre que brotaba confundiose con el vino, y en la cantina este grito a todo estremeció: No te apures compañero si me destrozola boca, no te apures que es que quiero con el filo de esta copa borrar la huella de un beso, traicionero que me dio. Moso!! sírveme en la copa rota quiero sangrar gota a gota el veneno de su amourrrrr!!!!!!!"

Bellísima interpretación de una canción popular, cantada por Calamaro.

Nada hay como el dolor, ajá, demasiado melodramático (a pesar de perder los lectores que hasta ahora me han sorprendido en el tag) demasiado pilocillo para las mismas juergas diarias. Pero lo reitero: Como el dolor no hay nada. Tantas chelas en las visceras. y afirmando una posición equivocada.

Como cuando el imbéfil (con "f" por favour (favor con "u") jejeje) de yo predicaba "el amor no existe" y todo era tan claro como a nivel de cancha y sólo ver baches en la arena de futbol (ups) o mejor aún, como cuando se grita: CUCA!!!! en un concierto o como se llame de la Rondalla de Quiensabedónde (y ahora debe sonar lejanamente la canción de Twisted nerve de Bernard Hermann, a la lejanía, pero siempre cercana) y pensar en la canción de Bang bang (my baby shot me down) y saber que que nada hay como el dolor no.

Es que a veces no, nada hay como el dolor, ajá, por más de adolescer de la misma pierna rota. ¿O qué estado queremos habitar? qué cosa buscamos en este mar hecho de páramos, qué salida queremos a este laberinto de paredes de minotauros, qué hilo desenrrollamos tirando el plata de los ojos, no, como el dolor nada hay.

Nada! como el dolor hay, no? No, como el dolor hay nada. uta madre, patafísica ilustrada para pincipiantes y sin dibujitos, ajá, me contradigo, pues bien me contradigo. No, nada, el dolor hay como
Ioneh deshojándose de la sed que no bebió
de las piedras que lo despiertan
se te muere la muerte
si se te muere la muerte
.............................................no hay laberinto.

Una cosa más: el dolor come, no hay nada.

cables de tensión

tanta tensión sexual va a terminar .

Ella, la mujer que me uiliza por las mañanas, levanta una mano y la deja caer violentamente sobre mi rostro, lucecitas de tonos cálidos saben a sal caliente. Levanta su tobillo izquierdo con todo el deseo del mundo, y luces cálidas se despiertan en mi rostro.

tanta tensión sexual

tantos golpes bajos

tanta muerte sin siquiera haber iniciado.

de tanta muerte está formado nuestro deseo.

Es esa mujer, la que me despierta de madrugada y llega una hora tarde, la que viene y se va y se viene y se va, y yo me quedó más flácido que un pene con problemas de erección, y ya no me puedo levantar, un miedo terriblemente anacrónico me adormece y duro días así, hasta que ella regresa, y todo regresa, y todo vuelve, y todo es un círculo viajando por el espacio terriblemente cálido, terribles naranjas y cafés vuelan como nubes de sangre mestrual, y el círculo cada vez más abajo, cada vez más cerca del piso, cada vez siento aquel círculo como una márgarita clavada en los pezones, como una rosa deshojada igual que una virginidad expropiada, como un clavel flotando en las venas, como una violeta en el sexo de mujer, sin metáfora, una violeta en el sexo de mi mujer elástica.

Y ese gran y enorme círculo nos envuelve, nos transforma, nos dicta, nos acomete, me interrumpe cuando estoy muriendo de a poco en mi cama con más muerte. Cuando mi cabeza va a estallar de tanto alcohol y allí entra el corazón. Acorazado. Descubierto. Débil como la muerte de un nonato.
Me está destruyendo la cabeza y allí entra el maldito corazón bombeando sangre a mis testículos, bombeando sangre a mi pene, bombeando sangre y esperma a mi cabeza, bombeando muerte a mis ventrículos, bombeando el círculo que nos envuelve.

Tanta tensión sexual va a acabarnos.

Sin justificación.

Las cordilleras están durmiendo dos horas más, me dijeron por la mañana. Que si por favor le llamaba más tarde. Dos horasmás viéndolas desde estas tierras bajas y no poder ir por ellas. Llevo varios días tratando de escalarlas, varios días en que no me atrevo a sentir su verde piel.

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En la vida, mi maestro me ha pedido un proyecto editorial, una justificación para dar a luz un libro, para mí lo más fácil es autoeditarme, o tal vez hacer una antología. Me decido por la autoedición. Me ha pedido que haga un plan, que le entregue un formato, la manera de distribuición, con eso todo va bien; pero también me ha pedido una justificación. El por qué merece ese libro nacer, o por qué se debe gastar papel en sus hojas, por qué la sociedad se va a tomar la molestia de leerlo, o de hojearlo, por qué. No he sabido que responder.

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Las cordilleras de lejos parecen más cercanas. Alcanzo a mirar su cuerpo de mujer nadando en una laguna espesa, su vientre golpeando contra el agua y su llanto cálido salido de su boca. Su cabeza está coronada por flores y violetas de distinta especie. Esas cordilleras son un adjetivo para el mundo.

No he podido responder nada a mi proyecto de edición. No tengo nada qué decir, no tengo justificación. Yo que siempre me creí ecologista, ahora he pensado en asesinar unos cuantos árboles para mis propósitos (que sea los que sean, no los conozco) ya ni siquiera puedo poner tres puntos supensivos, tampoco me voy a enfrascar en el diálogo de embellecer al mundo, no me gusta mentirme. Lo mejor es decir (Zappa ditxi) que será una coedición con Charmín, cuando se acabo el papel higiénico, allí estará mi poemario.

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La tierra como queirendo volar, la tierra en movimiento. La nadadora terrestre. Si la miras de a poco, y sigues su trayectoria verás las brazadas, los pataleos, su estela. Dos horas seguirá durmiendo, debo esperar en lalínea telefónica. Dos horas no son tanto, pero me desespero y quisiera ternela aquí. Además ha pasado mala noche, yo también, pero estoy más acostumbrado.

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Yo no tengo nada qué inventar, todo se va creando a mi paso, dijo el Diablo, y no por eso dejó de ser, cuando alguién dijo crear todo. No tengo nada que aportar, nada cambiaría el utilizar las palabras a mi favor. Pero nada he creado, a pesar de que ese parezca el camino. Las cordilleras ya estaban allí, lo único que hice fue mirarlas con ojos nuevos, lo único que hice fue amarla como si ella se fuera a tragar el tiempo con sus ojos. Bellísima mía. Duerme, te espero para escalarte.

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No he puesto nada de justificación, y a pesar de eso, creo que es la mejor justificación. En una hora, el maestro me pedirá mi proyecto, se lo entregaré con la justificación en blanco, me mirará como quien se cree un cocodrilo y mira a un cervatillo bajo un arcoiris de fuego, yo lo miraré a los ojos. No dire palabra. Le dire con mis aguamarinas, que no tengo tiempo de mamadas, que estoy esperando que despierten las cordilleras de Chile, que no me joda, que los dos renglones en blanco es todo lo que necesita, es todo lo que puedo decir para justificarme. Y eso le bastará.

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Tomo el auricular, le estoy llamando.

--Hola, estás despierta?

--Te estaba esperando (con una voz de vendaval)

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Un poema del poeta Raúl Zurita.


/CIII/
Despertado de pronto en sueños lo oí tras la
noche
"Oye Zurita -me dijo- toma tu mujer y a tu
hijo y te largas de inmediato"
No macanees -le repuse- déjame dormir en paz,
soñaba con unas montañas que marchan...
"Olvida esas estupideces y apúrate -me urgió-
no vas a creer que tienes todo el tiempo del
mundo. El Duce se está acercando"
Escúchame, -contesté- recuerda que hace mucho
ya que me tienes a la sombra, no intentarás
repetirme el cuento. Yo no soy José.
"Sigue la carretera y no discutas. Muy pronto
sabrás la verdad"
Está bien -le repliqué casi llorando- ¿y dónde
podrá ella alumbrar tranquila?
Entonces, casi como si fuera la misma Cruz la que se
iluminase, El contestó:
"Lejos, en esas perdidas cordilleras de Chile"

Venganxas mínimas.

Sí, sí, soy un tipo de 27 años. Aún estudiante, y aún pienso en el futuro. Ya estoy demasiado viejo para continuar con la vida que llevo, y también estoy demasiado viejo para cambiar. Aunque ya bebo menos (al parecer mi cuerpo está hecho una mierda) y gano poco.
Me siento como un adolescente, con la anormalidad que la música me gusta un poco menos, leo regularmente y escribo en verso por... porque sí, porque me duelen las muelas, por embellecer el mundo, por convicción, por que no lo puedo dejar, por si las dudas, por mientras, porque me importa un pito, porque soy medio imbécil.

Y pues nada, que mi tiempo se fue dividiendo en esferas:leer, escribir, escuelas, amigos, mujeres, vino, proyectos, familia, intentos de trabajo y ocio. Pasé unos seis meses recuperándome de saberme perdido entre desear y querer desear.
Ya va a ser hora la tan esperada (por los cocteles) Feria Internacional del Libro en nuestra asquerosilla guanatos, y es hora como en varios años de encontrar a gente por esos pasillos, claro, no hablo de los escritores locales ni los fuereños, a ellos los veo en las pedas; hablo de algunas mujeres que han sido parte importante en mi vida. El año pasado, yo estaba instalado en la onda Garceniana y me importaba un pito (eso yo decía) vi llorar a Z, porque un mes atrás habíamos terminado, y vi a E paseando de la mano con sus amigas y haciéndose la pinche pendeja que no me veía; lo más extraño es cuando vi a N, ella no me vio, yo andaba instalado en la peda pues siempre meto chelas en mi maleta, y estaba intentado destapar una sin que nadie me viera, ella iba pecosamente glacial, blanca hasta la madre, y su cabello ya era largo, iba con un tipo y parecía que andaban en búsqueda de la fina literatura del magistrado (uaagh). Me pareció extraña, es cierto que ya no la quiero, pero cuanto la quise (jejeje, perdón Neruda). N volteó a mirarme, yo, para no desentonar con la moda garcilezca, iba acompañado con la darketita L. Nota, L, se veía linda, llevaba una mini negra (toda la ropa es negra) y algo arriba muy ceñido, además L tiene cara de niña sin esperanzas y tiene algo de maldad entre los labios, pues nada, que N me mira, y ve a L y me dice con la mirada: queeondasss, y yo le contesto: ájalasss, jejeje, bueno sólo nos miramos y pusimos cara de "no nos hablemos sí? "

En fin, a veces pasa que donde menos me espero encontrar partes de mis esferas del pasado, allí están las muy zorras (jejejeje, la neta adjetivarlas con zorras, nada más es para que se lea como bien cabrón, nada que ver con ellas).
Al final de ese día, en el concierto de sabe qué grupo electrónico de Québec, me encontré a las amigas de E cuchicheando como es su puta costumbre de pendejitas, cuando me miraban. Y yo, como todo un Garcés de pacotilla, besando a L, y L, jajajajajajaj, como es su costumbre parecía estar cuando en realidad nunca está. Eso fue el año pasado. Y a pesar de que he escrito varias letras del abecedario, la neta me sentía un tanto jodido. Qué un tanto, me sentía muy jodido. Pues Z lloró, a E aún la quería, N a pesar de que vivimos juntos esperamos vernos lo menos posible, L es una darketita que sólo me gustaba por que se viste de negro, y me faltó D que ahora anda con uno de mis mejores amigos y F que ganó un premio de literatura erótica y como 100 libros de la colección La sonrisa vertical, pero ella me da weva; eso fue el año pasado, cuando el abecedario era una fusión de destrozos en vías de desarrollo.
Cuando me movía no por vivir, sino para creer que estaba vivo. El movimiento no siempre significa vida, como el sonido no siempre es música. (Y ahora se debe escuchar la canción de Calamaro: "Algunas me duelen y otras no, otras me quieren todavía, algunas quieren y me odian a la vez, algunas me partieron en tres, y sigo buscando algún pedazo. Alguna se comió mi corazón. Alguna vez te quise demasiado, la verdad es que sigo colgado, de la que me colgó la última vez. Hay encuentro que nunca quise olvidar, y no dejo de esparer el nuestro, partiéndome. Dicen los más viejos del bar, primero hayque aprender a olvidar, no sé si habrás podido por los dos, porque yoo.") y debe haber cierto olor a cigarro y un poco de oscuridad cuando termina la canción.

Lo extraño, que tal vez ya he olvidado. Recuerdo a N, cuando de vez en cuando nos veíamos, y nos dijimos: aunque ya no ocurra nada entre los dos, no dejemos de vernos nunca. El año pasado, al mirarla terriblemente desconocida, y ella me miró comunmente ebrio, supe que no era necesario mantener el pasado. El pasado mata el alma y la envenena. A veces es como la medicina cuando se está sano, y a veces es como una vida paralela a esta. Pues tanto hemos cambiado y se ve tan poco en la superficie, que me dije: esto me debería doler, y dolía, pero sólo por estar parado con L, cuando L tendría su abecedario, y entrambos hacíamos palabras, pero nunca logramos una frase con coherencia.

Ahora, que todo es más claro, y que no necesito el abecedario pues tengo mis palabras propias y me acompaña (fugazmente, pero ha sido la mejor) Violetta, regresa la FIL, qué pasará cuando mire aquellas letras y ellas ya contengan otras sílabas y nos demos cuenta que todo es solamente la suma de sonidos, y aún esperemos que sea música.

uno se envenena.

Uno se envenena muy fácilmente. Mira la cicuta tirada y piensa: ¿y si me la tomo? Naaaa, pero y si sí??? neeee, una gotita, naaa... Y nunca se la toma, pero de todas formas uno se envenena. Mira a un gato en la azotea y dice: donde yo tuviera un rifle, pero para qué un rifle. No sabe, mira aquel animal y dice, me gustaría dispararle, cuando uno tiene un rifle, se envenena, anda buscando gatos en las azoteas y les avienta la cicuta.

Ve a alguna mujer y dice: donde yo tuviera el valor, pero para qué quiere uno tener valor, sólo hace falta acercarse y decir Hola. Entonces uno se acerca le entrega en rifle y dice: miau. Y huye a toda velocidad.

O alguna vez

ve una minifalda con tremendas piernas, toma un rifle y dispara.

A veces uno se envenena de amor, y no hace falta la cicuta ni el rifle, sabe que ya valió madre, se deja ir como cuando las aves mueren colgadas de un cable de 220 wats.

Vil

me estoy tirando un libro en mi cama, es el Diablo Guardián de Xavier Velazco. Lo que llevo hasta ahora me ha agradado. Una antiheroína bastante tratable, y Pig, un imbécil de ínfulas comestibles.
Leí hace unos minutos una frase bastante agradable, que en estos momentos en que busco a Violetta (y no encuentro) me sirve para no pensar: "La gente se enamora y no vomita, por eso se envenena" También recuerdo un poemínimo de Huerta, que dejándo todo en un sólo verso (cada palabra, en este caso es un verso) queda así: "P.N. Mas líbranos de todo amor amén". La negación del amor.
Todavía recuerdo aquellas frase que me ha servido tanto para fastidiar pláticas, y en una ocasión para golpear el ego y el rostro de un pintorete: "El amor no existe, lo inventaron los franceses" jejejeje. Tanto negar el amor, lógicamente, sólo sirve para potenciarlo. Si el Amor es un dios, negarlo, acribillarlo, clavarle espinas en su espalda, intentar joderlo, aislarlo sólo lo hace algo más cercano. Si es un dios, denigrarlo lo acerca más a mí. No me imagino al amor con alitas y cara de bebé rosadito, volando por el mundo y juntando almas gemelas. Tampoco me lo imagino sin llegar a la otra persona. Osea, ese sentido que le da Dante en la Divina Comedia, al buscar a Beatriz, la idealización del ser amado.
Por una parte, yo me siento hasta la madre de idealizar personas (de nuevo caigo en mi propia trampa) de que esas personas sean lo que yo deseo. Esa apoteosis terrena me ha traído bastantes problemas, y más aún cuando la persona llega a cambiar, jejejejeje, o peor aún, cuando no cambia. Idealizar al amor, es tan vil, como intentar cambiar el mundo de los demás. Pero todo cambia en cuanto se entra en contacto con esa esfera que no conocíamos.
Recuerdo la primera vez que me enamoré... (que nefasto) fue en mi primaria de una escuincla que me golpeó. No recuerdo su nombre, era una niñita de unos 7 años que estaba en mi salón. Me vio con cara de "Hola" se acercó a mí, y me dió un patín en los tanatitos. Creo que ni me dolió, sólo me le quedé viendo y ella corrió. Pensandolo bien, no creo que me haya enamorado, sólo descubrí la belleza femenina. Así: una cara linda y un dolor en la ingle. Ya más viejo (joven lobo de río en caza menor que fue caza mayor) descubrí la belleza al despertarme de una ultrapeda. Me desperté, junto a mí una mujer lindísima, blanca de ojos verdes, cabello extremadamente largo, y abrazada a mí. Me miraba y tenía entre sus labios una cerveza. jajajajaja, Parecía que tomaba biberón. Me preguntó: ¿Cómo me llamo? Yo, con esa estupidez que me caracteriza dije: no sé, y era cierto, no lo sabía. A pesar de que los dos encuentros con la belleza en este caso no son lo más convenientes, no he olvidado. Pero son pasado.
Ahora de nuevo regresa Violetta, digo que el amor no existe, y espero verla en la noche.

Noticia de último minuto, se ha vuelto a ir.

Prisma Volante

El hermano de Émely diseñó este logo para la revista Prisma Volante.

A ver qué les parece, déjenme sus comentarios, es importante.

La revista Prisma Volante, será una revista de litertaura y gráfica.

Días de estress y Hortografía

Estos días he aprendido que no hacer nada, es sumamente estresante. Hasta la hortografía me parece extraña, cuantimás la que es sin H.

Pues nada, que sigo diciéndome que ya voy a dejar de beber, y por más que no lo intento lo estoy logrando, ya ni las viejas drugs han regresa'o. Estoy más sobrio que un clasemediero católico de ultranza gacha.

El padre de MV sigue emfermo, bastante mal. Espero que pronto empiece a estar bien, me preocupa la salud de ambos. Hoy fui a su casa, toda la gente bastante amable, me agradó jugar cartas.

Anoche, por fin fui corrido de una fiesta... los motivos no importan, lo importante es que no me llevé la botella de vodka, que pendejo...!

Una violeta... Hagamos un ejercicio mental. Yo pongo una violeta acontinuación y ustedes imagina que es color violeta fosforecente, sobre un terciopelo negro. La violeta parece estar en llamas, por su color, hay un halito apenas perceptible de fuego... El color al principio es amarilloso, pero poco a poco se va haciendo más verde, hasta que parece salir un pequeño aliento de fuego de la violeta, verde como el infierno verde.



La lectura del jueves pasado estuvo bastante bien. Hubo un poco de lluvia, además el sonido no funcionó del todo bien, pero a pesar de estos contratiepos el público estuvo a gusto, se les veía en los ojos. José Brú es muy amable, de igual manera Jorge Souza, Olivia Magaña encantadora. La asistencia fue buena. Los tres tiene buena obra, Olivia es joven y está mejorando su escritura. Algunos amigos asistieron entre ellos: Oscar Huerta, El Robert, Lupita Ángeles (con estrellita en la frente), Juan, Hugiño Garcés, Émely etc... ah, también asisitó Liliana, que raro, y claro anduvo por todas partes con su sonrisita.



Violentando a Violetta.
Y escribiendo con el horto.

Parra de noche

Anoche leí el libro La antipoesía de NICANOR PARRA (Algunos poemas escogidos), selección y nota introductoria de Raúl Bañuelos, editado por la Universidad de Guadalajara de la serie Juan Rulfo. Esta serie está (o estaba) destinada a publicar libros de los ganadores de El Premio Internacional de Literatura Latinoamericana y del caribe Juan Rulfo, en el año 1991, el ganador fue en antipoeta chileno Nicanor Parra, y en mis manos tengo el libro dedicado a difundir su obra.




Aunque ya había leído en su mayoría estos poemas, es agradable regresar a su relectura. A continuación transcribo algunos de los poemas que vienen en el librito, con la única intención de la nostalgia de sentirme un joven demasiado viejo.



Autorretrato

CONSIDERAD MUCHACHOS,
este gabán de fraile mendicante:
soy profesor en un liceo oscuro,
he perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugiere esos zapatos de cura
que envejecieron sin arte ni parte

en materia de ojo, a tres metros
no reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? ¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
la mala luz, el sol,
la venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
duro como la cara del burgués
y con olor y sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
si nos dan muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces,
veo formas extrañas en el aire,
oigo carreras locas,
risas, conversaciones criminales,
observad estas manos
y estas mejillas blancas de cadáver,
¡estas negras arrugas infernales!

Sin embargo yo fui tal como ustedes,
joven, lleno de bellos ideales,
soñé fundiendo cobre
y limando las caras del diamante:
aquí me tienen hoy
detrás de este mesón inconfortable
de las quinientas horas semanales.


Y el último, para que cuando vean este libro u otra publicación de Parra la compren, una que me parece “Bellísima interpretación”. Y a quién más, sino al licor, al vino..



Coplas del vino

NERVIOSO, PERO SIN DUELO
a toda la concurrencia
por la mala voz suplico
perdón y condescendencia.

Con mi cara de ataúd
y mis mariposas viejas
yo también me hago presente
en esta solemne fiesta.

¿Hay algo, pregunto yo
más noble que una botella
de vino bien conservado
entre dos almas gemelas?

El vino tiene un poder
que admira y desconcierta
trasmuta la nieve en fuego
y al fuego lo vuelve piedra.

El vino es todo, es el mar
las botas de veinte leguas
la alfombra mágica, el sol
el loro de siete leguas.

Algunas toman por sed
otros por olvidar deudas
y yo por ver lagartijas
y sapos en las estrellas.

El hombre que no se bebe
su copa sanguinolenta
no puede ser, creo yo
cristiano de buena cepa.

El vino puede tomarse
en lata, cristal o greda
pero es mejor en copihue
en fucsia o en azucena.

El pobre toma su trago
para compensar las deudas
que no se pueden pagar
con lágrimas ni con huelgas.

Si me dieran a elegir
entre diamantes y perlas
yo elegiría un racimo
de uvas blancas y negras.

El ciego con una copa
ve chispas y ve centellas
y el cojo de nacimiento
se pone a bailar la cueca.

El vino cuando se bebe
con inspiración sincera
sólo puede compararse
al beso de una doncella.

Por todo lo cual levanto
mi copa al sol de la noche
y bebo el vino sagrado
que hermana los corazones.






Total, que anoche leyendo o escuchando a Parra, me entró la nostalgia de un vinillo. Por eso hoy me voy a embriagar a vuestra salud... Un beso para Violetta. Lindísima mía.

La publi de este jueves.



bastante vaginal... no sé uno qué piensa cuando no es diseñador y anda medio ebrio.

Hace unas horas aprendí a utilizar el "Hello de Picaza" o como se escriba, total que ya voy a tener imágenes en mi blog. Mandé dos por ahora, pero espero saber utilizarlo de mejor manera.

Rutas de lectura:
Este jueves 12 de agosto a las 8:30 PM. habrá Rutas de Lectura en el Centro Cutlural Mixcoacalli (Contreras Medellín 276 entre Reforma y Garibaldi) los autores que leerán su obra en esta ocasión son:
Olivia Magaña
José Brú
Jorge Souza
Además Hugo, invitó a un amigo suyo a tocar la lira después de la lectura, por ahora no recuerdo el nombre, espero y vaya gente.

Esta noche ha sido fantástica... empiezan de nuevo mis noches de insomnio. Esas en las que no puedo dormir hasta que dan las 7 de la mañana, para despertarme a las 8 de la mañana. A veces cuando ocurre esto, me pongo un tanto trip, como aquella vez que escuchando el reloj, creí escuchar Al tiempo, jajajajajaja, ahora me da risa, pero en esa ocasión me sentía tan clavado en la textura, que en serio dije: el tiempo está pasando (uuuyy, harbano, de cuál te enganchaste) ahora pasó una escena de cine extrañito y clichesoso.
Total, que estaba viendo la tele, eran las 3 de la mañana, estaba haciendo zapping, y escuché como si unas llantas viejitas se quejaran en el pasillo. Esos rechinidos que te fastidian. Salí al patio, y nada, luego un aletear entre el techo... para no pronlogar esto, era un murciélago, al parecer tenía o tiene una ala herida. Un murciélago no es tan extraño, por mi barrio, hay varios en un árbol, o si no, alguna droga le echan al corn flakes y a la sopa maruchan y ya me está afectando. El murciélago se quejaba, no era una rueda llorando por la falta de aceite, era un puto murciélago llorando por su ala, o al menos eso me pareció, y entonces un perro empezó a ladrar, y varios ladraron, y al final empezaron a aullar. Dije: chale con el mirciélago, se va a morir, pero después me sentí como un niño. Cuando eras un escuincle, y te daba miedo todo, perfecto! me dije: y si miro la luna, y perfecta! la luna pequeña, brillante y tapada por unas nubes negrísimas pero al mismo tiempo siendo descubierta por el aire poco a poco, jajajajaja, y yo con ese miedo infantil. Que poca madre, que chido, que bonito, que bonito. Después de un minuto, en que hubo tensión me dije: que weva... y me puse a leer los blogspot.

Antes de la escena chafa y dramatista del murciélago, estuve hablando con Michel, todo va perfecto, me encanta. Mejor aún, creo que está pasando algo. Además ocurre que estamos con eso de inventar nuestro sistema de comunicación. jejeje. Pocas veces me siento así. Además de que por ella estoy leyendo un libro, me agrada. Invasión de Violetta Michel.

Las salamandras siempre me han gustado. 

Qué demonos es esto... hace tiempo la utilicé, y alguien me habló de un calendario verdadero, y del espacio, y metafísica. 

nada tiene conexión.

Helo aquí.

Cada párrafo, está conectado con nada:

Cuántas veces se puede caer en el abismo, cuantos hoyos hay en esta prisión. De qué tipo de peso inexperado pretendemos subir y de qué kohones estamos huyendo. No es lo mismo verse caer y decir: ya ha pasado todo, no me importa, a caer y decir: que bello me veo mientras me desplomo.

Qué cobardía aquella la de "me duele" y sufro... qué tipo de estupidez, qué tipo de vileza aquella la del "soy el elegido" y por eso me duele. Nada es para tanto. Nada es para tanto. Qué tipo de comedia, que colosal archimequetrefe se desliza entre las lindes del río y dice: Lo coNozco. Nada es para tanto. Nada hay para todos.

Todavía hay terrenos desconocidos, y ya tan impuros y nobles. Tan amables sus golpes como sus heridas. Si me lo preguntase, me conformo con ver algunas veces el muro antes de chocar en su contra, ver algunas veces al verdugo, y tener un verduguillo entre mis ropas. Nada hay para nadie.

Cuantos veces podemos caer en el abismo, cuántos abismos hay. Cuanta nostalgia en caer. Cuantos amigos levantando copas, martinis, heladas, gritando en las calles como si la vida no se deteniera (y no se detiene) y cuantos otros llorando por ser nefastos, y su llanto es su parte más vil. Cuantas veces hemos vomitado sangre, nos limpiamos la boca y volvemos a beber. No por tanto tiempo venimos, pero sí sabemos de nuestras huellas. Tanto alcohol, nos va mejor, te ves tan linda cuando bebo. Pero aún así, deseamos ser amateurs del alcohol, beber 5 años, y descansar 6 meses. Planificarlo matemáticamente, hasta que la aritmética divina nos reviente. Hasta que el universo no esté gobernado por estrellas gordas (no es lo mismo una puta estrella gorda a un lucero, o a una estrella fugaz) (una estrella gorda, es mundana, es perfecta, lo demás, no me interesa) acomodadas tan estratégicamente que cada una se encuentra en su lugar y aún perdida si así lo deseamos.

Tan bella del sexo, tan virgen del felattio, tan soberana de la guerra, tan Violetta sin haberme tocado, tan negligente como para continuarme, tan perfecta como para saber: esto es peligroso, mirar la copa "arriba" y decir, esta me la trago. Tan francés tu nombre de Michel, tan nuevo el podrido sentimiento del amor, tan oscuro el camino tantas veces recorrido, tan inintelegible el saberte cierta. Tan para todas partes, y tan nada hay para todos. Que estamos solos. Tan linda y maldita.

Hola Violetta
no sabía que eras tan frágil,
no esperaba tanta perfección.
Hola Violetta, Violett del arcoiris de fuego.
Violetta de plástico
Violett del viaje al argento
Violetta del río plata
Violett de la vida
Hola preciosa, muñeca, linda.
Soy la hiena
y vengo a besarte,
no te vayas amor
que haremos si despertamos
y no estamos desnudos.
Qué haras, si despiertas y sigues viva.
Lindura, no llores. Preciosa, llorad
las muertes que quieras.
Pero no llores, porque me empequeñezco
no llores, pero llora.
hace falta tu cuerpo, para llorarte tanta belleza.

Un asunto de Honor (CACHITO (Trocito)

El relato corto, tiene la magia de "de una sentada" contar toda una historia. Su carácter sintético obra maravillas en los lectores. Hay quien dice que el relato corto, así como los minirrelatos, las minificciones, los textículos son géneros narrativos de menor nivel jerárquico, que son chafas, como hace un siglo y medio se decía lo mismo de la narrativa, de las novelas, reprobando a este tipo de literatura y de paso a quienes lo ejercen; sin embargo todo mundo podrá cacarear, pero poner un huevo muy pocos(Girondo ditxi) además de que este tipo de textos narrativos cada vez atrae a más lectores y de una forma siniestra a más escritores. También hay quien pregona a diestra y a locas que este género es una radiografía de nuestra sociedad, donde muy poca gente puede mantener la concentración ("concentrancia mi chava en lo que hace") duranto periodos prolongados en la lectura, y aún más, que los escritores se han vuelto menos hábiles, pues con estos "divertimentos" se ahorran bastante tiempo de trabajo, la verdad, es que a mí como lector no me importa. Me entero de las noticias y la crítica porque soy parte del mundo, no porque esté de acuerdo con él. Además la destreza, el cuidado en el lenguaje, las referencias para no tener que explicarlo todo,las intertextualidades, la inteligencia con que se aborda la acción, se desarrolla y se lleva a término, son cosas que a veces no son tomadas en cuenta.

Estos relatos cortos, a veces tienen como referencia otros relatos en mayor o menor medida. Esta palabrita que cae mal sólo por pronunciarse, la "intertextualidad" hasta pedantona suena la muy mentada perra negra. Total, que este tecnicismo nos quiere decir que hay un texto parámetro que es tomado como referencia para hacer otro nuevo, y que desde siempre se ha hecho. En el "Decameron" de Bocaccio, está plagado de intertextualidades, ya sea de historias populares que el autor tomo de referencia para relatar sus 100 historias a historias tomadas de otros autores, en su mayoría anónimos que es lo mismo a vox populi, de igual manera Shakespeare, y la historia de la literatura puede dar bastantes pruebas de este término. De igual manera, hay textos que son tomados como parámetros para hacer otro, ejemplos claros de ello son la Biblia, el Corán, etc, donde se toma algún pasaje, alguna historia y se desarolla de otra manera. En fin, no vengo ni puedo explicar la intertextualidad de manera más profunda.

En este campo de las intertextualidades, a veces nos encontramos con ideas, con versos, con fragmentos de un texto anterior en uno nuevo. Este tipo de descubrimientos siempre son bien aceptados por el lector (cuando menos por mí) pues hay un tipo de diálogo con el escritor del nuevo texto y de identificación entre lecturas que nos lleva a un tipo de camaradería con el autor. A veces la intertextualidad no es el eje central del discurso del nuevo texto, a veces es sólo un fragmento, o a veces es el eje de la historia o el desenlace (quien sabe qué dije, pero me entendí) y esta situación para el lector es un buen motivo para seguir leyendo con yor confianza al autor.

Hace unos días leí el libro de Arturo Pérez Reverte "Un asunto de HONOR. (Cachito)" publicado por Suma de letras en Punto de Lectura en el año 2001. Un relato corto dividido en siete pequeños capítulos y que narran la historia de un joven camionero (Manolo) y de su amada virgen hermana de una putona (María) y sus avatares por las sendas gloriosas del amouurrr. En la cuarta de forros de esta edición se dice que es una historia de hadas y piratas, de buenos y malos, y que fue llevada al cine por Enrique Urbizu bajo el título de "Cachito" además de que al finalizar el relato corto, viene la historia de cómo fue escrita esta obra, el por qué y no sé qué más, eso no lo leí, me fui por el lado fino, y sólo leí la obra (jejejejejeje).

Esta obra es la típica historia del tipo que salva a la tipa de su destino manifiesto, y que se comporta como todo un caballero, pero igual se la encama. La tipa es una linda tipa, de un tipo de trasero tierno (tiene 16 años) y de manos bellas y sabiduría materna a sus cálidos añitos, además de ser una historia arriezgada, pues desde el principio, se informa irónicamente su contenido, cuando se dice que "Era la más linda Cenicienta que vi nunca" la historia es el road movie del amor imposible, o mejor dicho de probar al amor y sus concecuencias. Cuando un imbécil cualquiera se arma de wevos y se enamora. Error!! dirían mis amigos, y error que cometemos cotidianamente, las consecuencias el lector las elegirá o lo que es lo mismo: ya las conocemos.

Al parecer esta obra fue pensada desde el inicio para ser llevada al cine y editada por entregas en un periódico del cuál no me acuedo el nombre. En esta obra la concisión de Pérez Reverte (Cartagena 1951) asombra por su magnifico desarrollo de la historia, por su movimiento de visualización y su final abierto (ya que la lean pues ustedes escriben lo que les venga en gana) una historia de putas y camioneros para aquellos bohemios del "Libro vaquero" de sexo y venganza, de chulos y víctimas, de malos y buenos, de me cuelgo de un wevo si nunca te has sentido un intrépido camionero o biker por unas carreteras vírgenes con una preciosidad a tu lado.

Algo gratis que encontré en la obra, fue un poema de Paz. Sí de Octavio Paz, igual si me equivoco, pues me equivoco ¡grafias público conocedorr! Es por esto la explicación somera de la intertextualidad. A continuación transcribo el fragmento de un "Asunto de honor" y posteriormente el poema de Paz "Cuerpo a la vista" el azulado es mío, para dejar más claramente la conexión entre ambos textos.


(Pérez Reverte : 88)

Le pasé en torno a la nuca el brazo derecho aún vendado con su pañuelo, y la atraje hasta mí. Parecía tan pequeña y tan frágil, y seguía oliendo como un crío recién despierto en la cama. Ya he dicho que nunca fui un tío muy instruido ni sé mucho de sentimientos; pero comprendí que ese olor, o su recuerdo recobrado , era mi patria y mi memoria. El único lugar del mundo al que yo deseaba volver y quedarme para siempre.

--¿Dónde iremos ahora? --Preguntó Trocito.
Me gustaba aquel plural. Iremos. hacía mucho tiempo que nadie se dirigía a mí en plural.
--¿Iremos?
--Sí. Tú y yo.
El libro de R. L. Stevenson estaba en el suelo, a sus pies. La besé entre los ojos oscuros y grandes que ya no miraban al mar, sino a mí.
-- Trocito --dije.



El siguiente poema es tomado de "Libertad bajo palabra" de Octavio Paz publicado por el F C E en 1995.


Y LAS SOMBRAS se abrieron otra vez y mostraron un cuerpo:
tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,
tu boca y la blanca disciplina de sus dientes caníbales, prisioneros en llamas,
tu piel de pan apenas dorado y tus ojos de azúcar quemada,
sitios en donde el tiempo no transcurre,
valles que sólo mis labios conocen,
desfiladero de la luna que asciende a tu garganta entre tus senos,
cascada petrificante de la nuca,
alta meseta de tu vientre,
playa sin fin de tu costado.

Tus ojos son los ojos fijos del tigre
y un minuto después son los ojos húmedos del perro.

Siempre hay abejas en tu pelo.

Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos
como la espalda del río a la luz del incendio.

Aguas dormidas golpean día y noche tu cintura de arcilla
y en tus costas, inmensas como los arenales de la luna,
el viento sopla por mi boca y su largo quejido cubre con sus dos alas grises
la noche de los cuerpos,
como la sombra del águila la soledad del páramo.

Las uñas de los dedos de tus pies están hechas del cristal del verano.

Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,
bahía donde el mar de noche se aquieta, negro caballo de espuma,
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
boca del horno donde se hacen las hostias,
sonrientes labios entreabiertos y atroces,
nupcias de la luz y la sombra, de lo visible y lo invisible
(allí espera la carne su resurrección y el día de la vida perdurable).

Patria de sangre,
única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,
única puerta al infinito.


Para conocer acerca de la Intertextualidad pueden ir al "Diccionario de retórica y poética" de Helena Beristáin, de Porrúa.