Cachorro del rock

El cachorro del rock envejeció otros tres años en dos horas.

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Muchas emociones en esta FIL.

Primero, fui al coctel de Sexto Piso... mucho alcohol y charlas acerca de libros... mucho baile y mujeres bellas que hacen libros... BIEN!

La edición del libro EXTRAÑOS de Lalo Covarrubias y Xésar Tena, lo presentamos en FIL el jueves a las 4 de la tarde...

Conocí a Albeliz, una chava del DF muy muy buena onda.

Paquito dijo dos poemas en La otra FIL, el esperado y chido fue el de "Nosotros, los raros".

Ya no tendré más Estrella... me hubiera gustado traerla a FIL... es otro plan más que no existe.

Todo va bien, bien.

Beso de muerto

San Pascualito Rey
"Beso de muerto" las negritas son mías


Es, salado, amargo, inventado
aburrido, nocturno, inoportuno
pica, molesta o salpica
la verdad ni lo ameritaes
es frio callado o nublado
trste, corto, inmenso
añejo, tieso o terso
viejo polvo que quizo

A que sabe
el beso de muerto
de alguien
que es un recuerdo
a que sabe
el beso de muerto
de alguien
que tienes adentro

Respira hondo y profundo
que no mas te regalo uno
recuerdalo mucho, pero mucho
el que te dio no durara tanto

Descascarillando
las nueces del olvido
olvidando que los recuerdos
tambien se olvidan
las ratas del amor del barco
ya son submarinas
son memoria marchita
ausencia de vida

A que sabe
el beso de muerto
de alguien
que es un recuerdo
a que sabe
el beso de muerto
de alguien
que tienes adentro
de alguien
que vive en un beso...

G

Que cuando ella se vaya diga que eres un cabrón
y que estuviste al nivel

Gdl

Guardalascáscaras

Algo que no me creo

Hay algo que no me creo. A pesar de todas las incongruencias y los errores que he cometido, ir por un camino recto, parece no ser lo mío.
No creo tener las cosas bajo control, a pesar de que ahora no tenga nada qué perder.
No sé, hay algo que no me creo.
Algo que suena a falso.
Algo que me derrota.

Mi funeral

Mi funeral

Calamaro

El crimen desorganizado entra y sale de mi casa
o van a la casa de al lado.
Todos mis amigos son iguales
y los que no son iguales son tan diferentes que somos ausentes.
Hace poco un amigo volvió arrepentido a su casa,
y ya por acá ni pasa, ni el teléfono atiende.
Serán las indicaciones del psiquiatra:
"seguí con el ribo pero ni te juntes con el músico furtivo"
No lo culpo, a mí me pasó algo muy parecido.
Y me desintoxiqué, engordé
y desayunaba al mediodía cinco minutos de felicidad.
¿La verdad? Que a veces mataría por otros cinco minutos más.
¿Y que más? El resto de la vida
¿La vida? ¿Cuál vida?
La mía te asustaría.
A mí que la vida me gusta también me asusta.
La verdad que tengo momentos de debilidad.
Y quiero ir al cine, ir a cenar al lado de una pareja de amigos,
hablar de Jarsmuch y Abel Ferrara,
y ninguna mañana rara,
y ninguna mañana rara.
Miro a los otros que son como yo …mala vida.
Si no se suicidaron ya fue por cobardía.
Cómo quisiera ser tan diferente
que haber recibido a cambio de ser un solitario del carajo:
un buen trabajo, facilidad musical, violencia intelectual,
fama, respeto…no esta mal.
Pero la herida es mortal.
No estoy solo, de verdad,
me acompaña mi propia soledad.
De verdad, me acompaña mi propia soledad.
¿Nadie sabe lo que pasa con la gente diferente?
El bohemio se pudrió mucho antes del milenio.
¿Y el reo? Queda feo en un mundo grasa,
¿Qué pasa con los vagabundos y los borrachines y los soñadores?
Yo te digo que pasa: se quedan sin casa y
la vida moderna los arrasa,
los pasa por arriba y se los morfa, se los come
o los encierra bajo dieta de cindor y cocaína
o les lame el orto esperando
que terminen arrastrándose.
No lo sé.
A mi me parece claro como el agua podrida.
C'est la vida.
C'est la vida.
Interminablemente se vuelve uno decadente,
y en una sociedad que engorda mostrás los huesos,
esos huesos,
ese abandono…¿Será la capa de ozono?
No lo sé.
A mi me parece claro como el agua estancada,
no pasa nada.
A mí me parece claro como el agua podrida,
así es la vida.
That's life…
My funeral once de bronce.