la facilidad de la lengua.

Tan fácil que sería partirnos la madre
agarranos a patadas decentes
puñetazos en las partes "púdicas"
escupirnos el rostro llenos de ira.

Tan fácil que sería la vida amor,
si tan sólo en lugar de decirme te amo
cuando me odias, me pusieras un rodillazo en los wevos
me dijeras que necesitas más orgasmos
y menos palabrería crónica.

Así, sencillo. Como se hacía en la época
de las acciones. Un tiro certero
y adiós tristeza.
Simple y llano, como nosotros.

Pero, el pero de las putas historias,
tienes ese brillo en los ojos del espejo,
negro de amargura y de acciones no realizadas.
Tienes ese olor de gnomo de pantaloncitos verdes
y en realidad te odio
porque (que la chingada) me recuerdas
un pasado imbécil que a veces me hace reir.

Como el tonto del cuento
prefieres reir y hablar y hablar
en lugar de meterme un par de cacalotes
por la frente, ponerme una bofetada
y escupirme a la cara que no soy nadie.

Amor, lindísima del país de las maravillas
toma el látigo que te compré
para nuestras sesiones de sexo violento
y cuando esté mirando a otra parte
y no haya querido cargar tu maleta de doctora
(Médico, me vas a restregar en la cara, eres médica pues)
ponme un par de navajazos de cuero a media espalda.

Amor, eres lo único que amo,
no te rebajes a sólo ser de palabras.
Me dijiste que la próxima vez
que hiciera un berrinche (de esos que me salen tan bien)
me ibas a poner un putazo a media jeta,
entonces ponme un madrazo amor.

Y cuando recibas los correspondientes
no te acobardes, recíbelos como si fueran besos lindura,
no te he de dar más de uno, tal vez tres.
Luego toma mi mano
y bésame en los labios, con energía,
muérdeme con esa sonrisa hermosa que me encanta,
y cuando yo baje la guardia
dame la bofetada más certera de tu vida
dime que a una mujer no se le golpea
que soy un imbécil
una bestia
un bruto,
sabes que tienes razón.

La tendrías aunque nunca te pusiera una mano violenta encima,
y sabes que me amas.
Por eso mismo,
porque soy simple y llano.
Imbécil como pocos se atreven a ser por convicción.

Ingenuo nunca,
ya sabes tiernecita mía,
que hasta para la estupidez hay jerarquías.

Te amo lindura,
y no me pesa decirlo, aunque me oyera todo el mundo,
y todo el mundo creyera que miento.

Que facilidad la de la lengua.

F. H. y Prisma Volante.

He regresado a leer a Francisco Hernández. De su libro "De cómo Robert Schumann fue vencido por los demonios" y sólo por el placer de subir lo que se me antoje a este espacio: XVIII

XVIII

Durante la revuelta de 1849, en Dresde,
las balas salieron a las calles con la consigna de zurcir
entrañas y doblar esquinas.
Una de ellas perforó tu sombrero alado.
Otra mordió una hombrera de tu levita.
Ante tus ojos se derrumbaban cúpulas,
leones de piedra y amantes abrazados.
Orquestas completas fueron destruidas a cañonazos.
Al ver un ángel sin canbeza
tus nervios estallaron.
Y huiste con la mirada baja,
musitando el salmo de la cobardía.
Antes de partir, lograste llegar a una trinchera
para decirle a Wagner:
-Vámonos. Aquí la muerte nos espera...
Y Wagner, que trepaba a una torre para lanzar volantes,
replicó:
-Márchate si quieres. La muerte sabe
que yo soy inmortal.
Y atrás dejaste la Florencia germana
sabiéndote vacío y sucio,
símíl de alcantarillas
que hasta las ratas desprecian.


http://www.karadar.it/Midi/schumann_traumerei.mid

Aquí, se puede leer algo sobre Schumann: http://www.karadar.com/Diccionario/schumann.html

Entre otras cosas, ya pasó la navidá, que bien; fin de año y yo sin alcohol en las venas, tengo tanta nostalgia por estar ebrio que trato de no pararme por ninguna cantina o establecimiento para borrachales. Lamentablemente he descubierto, que más de la mitad del mundo se clausura. Pues lo único que hacía (y lo hacía como los mejores) era embriagarme. Sin alcohol no sé qué hacer. Por ejemplo, cuando veo a mis ñeris, no sé qué hacer, ni modo que los invite a beber chocolate caliente; cuando salgo con amigas, no sé (ahora) a dónde llevarlas; cuando paseamos yo y Ali creo que ya no soy tan simpático, sabe, que flojera de mundo, estoy ansioso por regresar a la realidad del trago.

Aviento otros logos, me los ha enviado un amigo que es diseñador, a ver si estos gustan más que los anteriores. Lety, si los ves, dime qué te parecen, estos los hizo un diseñador, bueno, va en camino para ser diseñador.

Salut, por lo que nos hizo falta vivir.

Ah que bonito es el diálogo.

Esta es la canción vieja...

--Qué pedo chaval?

--Nada, aquí nomás reflexionando.

--Ájala, y desde cuando tan intelectual?

--Pos ya ves. El otro día, andaba de bravucón, como es mi bella costumbre, y que digo en voz alta: Me voy a coger ese culo!!!

--Ajá, y luego?

--Pos, que derrepente, sale una personita del undergraunt, con un letrerito que decía: Yo soy ese culero y desalmado culo.

--Jajajajaja, no mames.

--Neta wey.

--Jajajajaja, naa, no te creo. Se me hace que es coincidencia.

--Quien sabe, igual y sí.

--Sí wey, además te das demasiada importancia.

--Pos eso sí, a veces se me hace que sí soy reimportante. Imagina, a veces digo: ¡Puto tú! y derrepente, salen hasta de las alcantarillas un montón de TÚs.

--Jejejejeje, jojojojo (porque va a ser navidá).

--Total, también el otro día dije a un compita: a que leo un libro completito. Y derrepente, me empezaron a llegar rumores, que decían, que alguien decía, que yo decía, que yo era el más grande lector de libros completitos. Si yo nomás quería leer un libro completito de Mafalda, que para mi puta mala suerte no entendí.

--jejejejeje, no wey, pos allí andas de caliente, que la comunicación, que la democracia, que es importante lo que piense el otro (nomás te lees un librito del Paz, y ya te sientes bien de la otredá) que defender a los menos afortunados mentales. Ándele puto, pa' que se le quite.

--No, pues ya no lo vuelvo a hacer, me cae. Mejor voy a vivir en el Internet, y mi única actividad social será leer los blogs, esos sí que están chidos.

--Bueno, lo que me da gusto, es que cada vez hayas más tu lugar, el rol que debes jugar. Usté dedíquese a sonreirle a la vida, que en el más allá, hay una computadora con conexión a la Internet, para los bloggers que se portan bien.

--Y en el cielo de los bloggers, también hay páginas pornomíticas?

--Sibemol, además todas son gratis y las puedes ver sin bajar kit de conexión, y sin tarjeta de crédito.

--Pero me imagino que hay un putero de virus informáticos...

--No chaval, con razón siempre se te interpreta mal. Pos qué no comprendes que es el cielo?? allá tenemos unos antivirus bien perrones. Los spam, los gusanos, los viruseses nos la pelan. Con decirte que allá el scan disk y el desfragmentador terminan su trabajo en tres segundos.

--En tres??

--Qué no conoces la Trinidad, o eres tonto. (?¿)

--Y allá existe la amistad verdadera?

--He de decirte algo, los designios del Dios-Master-Web, son extraños, nosotros no somos nadie para ponerlos en duda. Allá como aquí, existe la verdadera amistad, y lamentablemente, allá también existen los pendejos. Se me hace que todo ocurrió un día (antes los pendejos estaban prohibidos en el ciber-cielo) que el D M W andaba recorriendo sus campos celestes, cuando vio que un Pendejo se acercaba de rodillas. Él, como ser omnipotente que es, estaba esperando a que el Pendejo se pusiera más de modo para ponerle una patada en el culo, y salarlo.

--Dios también sala?

--Cállate, no me interrumpas. Pues, cuando el pendejo vio al Master, lo miró con una sonrisa tan decadente, que su Altesa serenísima, quedó conmovido. Desde ese día, pueden circular libremente los pendejos por todo el cyber-cielo.

--En serio???!!! Esto debe ser una broma.

--No, así es. Me han dicho, que algunos pendejos hasta han sido personas importantes. Algunos hasta son lectores sociales. Por ejemplo, si alguien tiene deseos de cuidar a un desvalido, siempre hay un pendejo que se echa a llotrar cerca. He aquí el camuflaje del pendejo. Te hace adicto a su pendejez. Por eso se dice que los pendejos, son seres divinos.

--Pero los pendejos... también sangran???

--No, no, tampoco es para tanto. Los pendejos no tienen sangre en las venas.

--Qué es lo que tienen??

--Qué otra cosa va a ser: tinta negra.

Alfil que se fue a la ola, cómeme la polla. O el sufridor.

Que estaba esperando a la velocidad, cuando demudó en llanto.
Gritó a todos los cielos que él sufría, sufría, sufría.
Que todo lo padece, y que en todo está inmerso, y que todo lo hace sufrir, sufrir, sufrir, dorarse en tanto llanto sufriendo, sufriendo, sufriendo.
Que todo lo acontece.

Le dijo a Marylinda, que un quiste le salíó en el prepucio
que estaba enfermo
que el viento le desgarraba sus vestidos
que sin saber cuando ni por dónde una cliterectomía
amenzaba con estirparle la sabiduría.

Todo le acontece,
todo le hace mal,
todo es una brigada en su contra.

Le dijo a Magdalena, que sólo quería orar a su lado
que le entendiera, que él sólo buscaba su compañía,
que no era igual a todos los hombres (no lo es);
ella afectada más que nunca en su magnánimo oficio
le tendió una frazada en el piso
y lo escuchó llorar, o lo que creía que era un llanto.
Más tarde, por la mañana, lo escuchó gemir,
decir algunas palabras en una lengua vil e inventada
al descubrirlo lo encontró riendo
como idiota,
había anotado en el piso
la palabra puchapenepitomocos.

Su risa de placer, el único que encuentra.
Su risa de genofonte, su risa de vagina con arena,
su risa sardónica de inocente enculado.

Mientras el sufre, sufre, sufre.

Un día le dije: ya no sufras, no seas marica.
Se retorció cruelmente de adentro para afuera,
me gritó que no conocía el mundo
escupió baba verde, semen amarillo
y algo de hiel en las palabras.

Desde ese día, nadie puede sufrir.
Él ha sufrido por todos y todo.

Yo a veces lo veo, y le digo: no seas marica.
Él sufre, sufre, sufre, y me dice puto a mis espaldas.
A veces, lo miro, y él me odia, a veces me rio, y él me odia,
a veces paso de la mano de algunas mujeres,
y él sufre, sufre, sufre: yo le digo: no seas marica.

Y el se desenvuelve en un mar de sufrir.

Cuando vayas a la montaña, aunque haga frío deja tu abrigo en casa

La balada de Narayama


Fui a ver la pelí de La balada de Narayama, del director japonés Shohei Imamura.



Se trata de la vida de un pueblo oriental, donde tienen por costumbre mandar a la montaña de Narayama a los ancianos, cuando se supone ya es época de que vayan con el dios de dicha montaña. Claro, que el que no lo haga así, pues es una vergüenza para su familia, y además caerá una maldición sobre el que no respete esta tradición.

Una anciana de 69 años de edad, respetuosa de las leyes y las tradiciones, ya le está llegando su hora, pero antes de irse a la montaña, donde dizque está el mentado dios, le quiere conseguir esposa a su hijo que acaba de enviudar. Así lo hace; de un pueblo vecino le consigue una mujer, todo muy bonito, pero ella sabe que ya debe marcharse. Su hijo, se niega, pues ama a su madre. Pero pos igual, la lleva a la pinche montaña, que resulta ser nada más un lugar para dejar que se mueran de inanición los viejos, o de frío. La lleva cargada en sus espaldas, y allí la deja.

Esa es la historia grandes rasgos. Algo que me atrajo sobremanera de esta película, es lo tiranetas. A wevo! Osea, la pinche vida nada más se trata de amar. Simón, así de estúpido. Y es la verdad. En la historia existe sexo, crítica social, la sociedad vista como célula, el riesgo de morir en un ambiente hostil, la muerte, el amor, las tradiciones, las creencias religiosas, todo un compendio de mamadas que a primera leída dan flojera. Pero una escena que me encantó fue cuando la anciana es abandonada en la montaña, entonces empieza a nevar. La anciana está hincada como orando, con las palmas de las manos juntas, y la nieve la ha invadido, ella está serenísima, parece como si la nieve fuese un vestido, ella espera, y lo que espera, es la muerte. La anciana está feliz, su hijo regresa, y le dice que está nevando. Ella sólo le dice con un ademán que se vaya. O sea, se va a morir de frío, la viejita, feliz.

Quien sabe que onda, con eso de las creencias. No se le puede negar a nadie el creer. Y creer en lo que se quiera. No podemos imponer nuestra lógica a otros pueblos. Ellos no son los otros, los otros somos todos, o en dado caso, nosotros somos los extraños. La anciana fue por su muerte, cuando aún era una mujer fuerte (pescaba, cosechaba) chido por la anciana. También podía morir a las 90 años, en occidente conectada a miles de tubos, con vida artificial. También podía morir de aburrimiento, lo que sea. Lo importante, es saber hasta donde las normas sociales, que rigen una sociedad hacen felices a esa sociedad. A las ancianas se les abandonaba en esa montaña, para que la gente joven tuviese mayores oportunidades de sobrevivir en ese ambiente jodido.

Claro, se escucha bastante fuerte, es como jugar a ser el padrote de la muerte. Yo jamás llevaría a mi santa madre a una montaña, me pondría una madriza, antes de que me dejara abandonarla, pero tomamos algunas decisiones que no siempre son del todo buenas. El ejemplo claro son los asilos, donde se abandona a los viejos, a su suerte. Hay uno cerca de mi casa, donde una vieja siempre me dice con la mano: Ven. Cuando llego, sólo me mira y se ríe. Ya me puse melodramático, pero esta anciana está loquita, nadie la visita y todo el choro de la desgracia. Puta madre, para volverme loco de soledad, prefiero morir antes de perder la lucidez.

Como sea, salí del cineforo, con las pilas puestas, llegué a mi casa y le dije a mi madre, que ya estaba medio dormida: mami, quiero hablar contigo, ella como toda madre amorosa me dijo: ya no fumes tus chingaderas, yo le contesté: te quiero, ella me respondió: no tengo dinero.

Película excelente. Me hizo pensar, y aunque sean cosas por demás expuestas, igual, y se me quedó en la memoria un rato. Cosa que el cine y el teatro buscan. La gente va a ver una película al cine, o sea, a ver una historia que realmente valga la pena.

Variación.

Una variación más.

G.-

Dejen sus comentarios, o ideas, propuestas, etc.

En busca del logo perdido

Estoy buscando un logo para la editorial que estamos fundando.

El viaje editores, será una editorial que publicará los primeros trabajos de escritores y/o poetas nóveles, por supuesto que también editaremos a poetas con trayectoria, además habrá una colección de autoediciones. Esta última quiere decir que escritores y/o poetas podrán autoeditarse a través de esta editorial. Podrán hacerlo de manera individual o en grupo, como es el caso de talleres literarios, círculos de lectura etc.

Escojan la opción que más les agrade:



a.-

b.-

c.-

d.-

e.-

f.-

Escojan la letra que más les guste, y dejen sus comentarios en el TAG, o en los comments.

Fin

Hoy acaba el Ayuno de conciencia que llevó acabo Orlando Guillén.

Me parece casi imposible, que lo hubiese llevado acabo; no es porque no se pueda hacer, o porque sea algo imposible, es porque dada su avanzada edad, y su estado de salud, no creí que fuera posible. Además, siempre le fue fiel a su palabra. Hubo algún amigo, que le dijo que comiera, después de todo nadie se iba a dar cuenta, pero él contestó en un tono garraspeante: "Siempre he sido un servidor de la palabra, es lo único que hago, y no me voy a cuartear en los últimos 10 minutos de mi vida"

Por supuesto, se recibieron algunas críticas, de ese tipo de gente que la lógica le gana las ganas de vivir. Alguno que otro escritor mediocre (pongámosle un nombre al azar, digamos Sergio) que me dijo que no era la manera de hacer las cosas, qué él nunca había sido publicado por el FCE y nunca haría una huelga de hambre; claro, el escritor cuyo nombre hipotético es Sergio Jesús, no hay como ayudarlo. Instalado en su comodina actitud de escritor rebelde incomprendido, cree que existe un cielo para quien sólo escribe, sin vivir. En fin, se le va a podrir la cola, como dice una amiga.

Estos día con Orlando, ha habido excelentes pláticas, algo de mots, alcohol ya no, pues lo he dejado. Alicia se ha a cercado a mí como nunca antes lo había hecho, además el estar junto a un poeta (aunque suene adolescente) me parece chido. jejejeje, simón, así nomás: chido.

Total, hoy leeremos por última ves en defensa de "Doce poetas catalanes del siglo XX" con Orlando Guillén en la Feria Internacional del Libro, el Enriqc Cassasses ya se fue a España, buen tipo, y Marts ha sido bastante paciente, Daniela nos hecho la mano enormemente, Pato y Moy han sido de gran apoyo moral, así como Raúl Bañuelos y Dante Medina; otros que ayudaron a que todo esto saliera de la mejor forma posible fueron: Alicia Vazquez, Hugo Pla, Juan Cervantes,Roberto Carlos, Abriel Medina, Felipe Ponce quien en una presentación del libro de Cassasses "La cosa aquella" leyó cómo conoció a Cassasses y a Orlando, además de pronunciarse en favor de Orlando Guilén en contra del FCE, bueno, hay más nombres, pero ya me dio flojera escribirlos, perondes las omisiones.

Total. Han sido dos semanas pesadísimas. Tengo montones de tarea, y debo editar un librito.