Image Hosted by ImageShack.us Bodrio Angelical: Hay veces

miércoles, febrero 08, 2006

Hay veces

Hay veces
que hayque dejar que los ratones se laman sus bolitas
"¡fiesta, fiesta, el gato no se encuentra!"
ya me imagino tirado en una playa
sonriendo
tirado
medianamente ebrio
sonriendo
-y los ratones
:
sobándose entre ellos sus bolitas.

Ya me imagino
(soy así, imaginativo)
chupándose sus culos unos a los otros,
me los imagino
con la nave echa trizas
la mirada de eunucos
y alimentándose de sí mismos

¿qué harán? cuando despierten
horridos y viciosos
y lo único que les quede
es un putrido olor en las fauces
que nunca los dejará.

Me los imagino, como un rumor, que no dice nada, sin embargo aturde. Un rumor despacio y aglutinante. Que harán, cuando cada tarde, la hiel les cale los huesos, cuando cada tarde, sepan cuanto deben y no lo reconozcan, cuando enviciados hasta la médula empiezen a inventar su propia historia, para no sentirse tan repulsivos, tan bajos, tan habladores y con tan pocos brazos y puños. Y dirán que la palabra los guía, que es ella la única a quien le sirven, cuando sus cuadros de aliento apesten y sean el mundo maquilllado, y nada sea verdad. Y todo sea mentira. Y todo sea un tórrido romance consigo mismo. Y cuando las mentiras, empiecen a ser verdades, y el tufo de ratón sea aire puro, y los ojos vendados, sean verdades infinitas; y las palabras lleguen sucias a otro tiempo, donde la muerte habrá lavado al mundo, y las palabras lleguen revueltas, y nuevas voces encuentren aquellas palabras, y no reconozcan sino la historia de un pueblo lejano y desconocido, y toda la mentira bicéfala, sea una historia, un cuento de cama, contado a los niños que no se quieren dormir temprano. Y toda la palabra turbia, duerma el sueño justo, y la palabra se limpie del vicio de la voz que la pronunció, y sea un cuento. Y por fin, se pueda decir que es verdad. Muerto el perro, sólo es un perro. Y la palabra algún día será verdad, pero no hoy. Y todo será verdad, pero no hoy. Y hoy, es un perro que se mata, como la rabia de la nave destrozada. Y frenéticos ratones verdes jueguen con sus sexos, creyendo que la verdad, puede ser inventada, si no se conoce.