que facilidad

Puta madre...
que puta facilidad, que sencillez, que limpieza en el manejo, las palabras indicadas (esas que no dicen nada y todo lo sugieren). Un golpe certero, limpio. Un golpe de muerte.

Claro, hasta merece mi admiración. Tantos ovarios en un: "me di cuenta, que no te quiero. He conocido mucha gente que me ha hecho sentir mejor" que facilidad, si fuese asesina profesional, de seguro tendría un lugar merecido entre los más crueles.

Caramba, todo tan fácil. Y antes, batallando las mil peleas por salvar al muerto. Batallando diario porque habìa un objetivo en común. Como si fuésemos dos máquinas de asedio juntitos... y ya saben, hasta que la muerte, o tú nos separes.

Y ahora, sigue mi discurso donde digo: "no tengo nada, sólo me importas tú, estoy cabizbajo, como trébol de dos hojas, lloro todas las noches y estoy encerrado en un apando mental" y se supone, que esas palabras reales, deberían bastar, para que ella recordase el nos. El maldito nosotros. La maldita casa con perro, un gato y dos niños. Una camioneta para ella y un camaro para mí. Yo tendría una mac y ella una pc. Yo haría la comida, y ella lavaría los platos. Yo le daría masajes continuos y ella sonreiría todos los días.

Y todo un alboroto, porque sabemos que puede ser real. Una maldita anarkía de felicidad. Una maldita felicidad que inunda los pechos, que inunda la puta vida de mierda. Ya saben, todos caemos en la trampa, creemos de vez en cuando, pero creemos con todas nuestras ganas. Y es entonces, cuando bajamos las armas, cuando perdemos todo que unas cuantas palabras, limpias y precisas, nos son arrojadas a la cara.

Y todo se acaba, la película dice fin, y estás sólo en el cine, llorando como un pinche marikón, porque la putísima cinta te enterneció y tuviste la pendejez de creer más que nada es ella.

Puta madre, si algún día yo soy cruel, quisiera ser como ella.
Hoy Alicia, colgó sus alas.