las hoja afilada

Una asesina cualquier día, se levanta por la mañana. Mira la navaja a un lado de su cama, la taza de café frío de hace varias noches, un poco de sangre en su memoria. Se levanta por la mañana y tiene unas tremendas ganas de llorar.
Dejó a sus dos hijos y esposo por dedicarse a esa dura profesión. Los recuerda con tristeza lejana, como algo que nunca ocurrió.
Toma la escuadra en sus pequeñas manos, llora un poco, la vuelve a tomar, y con una precisión de cirujano la mete entre sus ropas como si fuera carne viva.
Ella se dice todos los días que no es mala, que no es su in tención, que la vida es dura y que los cambios suceden... se lo dice diariamente, cada vez que asesina a alguien y ve la cara de su familia en la bala, como si nunca hubiera pasado.