Cocaína

Leí el libro de Cocaína (Manual de usuario) gracias al señor Marts, que me lo prestó, además desde que supe de su existencia, en alguna Gaceta universitaria de la UdG, se me antojaba leerlo. Como quien dice, se me hacían agua las narices. Los primeros cuatro cuentos me dejó dubitativo. Como quien dice, pinche libro culero. Ya me empezaba a molestar cuando fueron apareciendo uno que otro cuento muy bueno. He estado platicando con el Paco del libro, a veces nos burlamos de él, y a veces decimos que está muy chido. Sobre todo un cuento escrito en verso que se llama "Zapatistas en el baño de mi casa" que está jaladísimo. Crítica a la crítica de critica, jejeje, bueno para mejor entenderlo es una burla a la gente que dice apostar por los movimientos sociales desde la columna burguesa de a mí no me falta nada, pero arriba los pobres, al cabo que yo ni los conozco, jejejeje..
No sé por qué estoy escribiendo así, estoy preparando las yerbabuenas para esta tarde, que vamos a presentar el libro de la Diplomacia de los mastuerzos, Héctor está en la sala escuchando música, el Paco está arriba enyuyado, y yo raparto mi tiempo en licuar yerbabuena, postiar, escuchar música, fumar yerbamejor y quemar un cd.
La tarde apacible, mucha tranquilidad, aunque por la mañana me alcanzó el mostruo de la cruda salí bien librado mediante ejercicos catacléticos de caminar. Total, para cerrar este post, me gustó el libro de Cocaína, aunque hay algunos cuentosd que no debieron haber aparecido en el libro, hay otros inprescindibles... ya me voy a abriagarme. Vale.

Mal

Algo está muy mal.
Lo sé, me he dado cuenta
desde que la mayoría de amigos me dicen "ánimo, échale ganas"

Point

Vamos al point, me dijo Marco apenas me vio el muy ijoputa. Al point, para ir al point debemos cruzar todo el centro por la avenida principal, después de eso, caminar por esos súpermegajodidomercados gringos donde todo es más barato, si compras más. Después pasar por una calle oscura, que a pesar de ser de día la sientes oscura, o demasiado larga, o demasiado arenoza. Además hoy es martes y no hay ninguna promoción. Y lo peor de todo, que será martes todo el pinche día... y todo el día son como 6 horas más, y luego miércoles, y también: miércoles todo el pinche día.
Marco me dijo que estaba aburrido de pasarse todo el día en el underhouse, que la playa estaba muy caliente, o que había muchas gringas sin sostén, o que le daba calor y tomaba cervezas para disminuir su calentura. -A mí nadie me la pega, eso del alcol no es droga, terminó por decir cuando me vio demasiado serio. Después me sonrió y se dirigió al point. Le grite que lo esperaba en el underhouse e hizo una mueca como que gritaba, pero realmente hablaba despacio y me decía: vete a la verga pinche joto, y me mostró las llaves del underhouse.
Las seis de la tarde y vamos directos al point. Por más que intento no seguir a Marco, o por más que intento no seguir a mis pies, o por más que intento cerrar los ojos y conseguir un empleo de tiempo completo, o algo que me mantega preocupado, voy siguiendo mis pasos y esa sombra que hace mi cuerpo.
La pequeña ciudad como siempre. Demasiada luz y demasiado inglés en las calles. Un sudor seco resbalando por las comisuras. Pasamos todo el inmenso centro comercial, la señora de la tienda nos saluda levantando la mano. Siempre nos mira con cara de buena persona, y a veces le da por regañarnos diciendo: a qué van tanto al Cozco, aquí también vendo lo mismo, con una sonrisa que intenta ser ingenua pero que ni ella misma se cree.
Caminamos, en una especie de fila india de dos personas, no hablamos. Sólo vamos caminando, hasta que una patrulla nos mira y prende una sirena, entonces nos detenemos unos segundos, para ver cómo queman llanta los cuicos y se van hechos una mierda chingada. Sólo unos metros más y estaremos en el point. Una curva hecha de tierra y arena y por fin ese gran corral, con un cuarto al fondo. Como todos los nectes (me imagino) todo se ve decadente, tiene esa magia que buscamos, y que ni los grandes hoteles y los bares frente a la playa nos dan. Pasamos el corral, se nos queda viendo un señor que siempre está allí fumando faros. Entonces entramos al cuarto. En este momento seguiría una descripción de un cuarto sucio y destartalado, unas sillas mugrosas y con los clavos salidos, justo como tú, lector, te lo imaginarías. Sin embargo esta vez, hay 6 morenos grandotes y rapados, que con su cara de perros rabiosos y castrados hacen saber que son cuicos, nos miran con cara de supremacía, sentimos que si vacilamos un poco alguno de ellos nos tirará un putazo, pero ya no somos morros, entramos con cara de malditos, o de perdida con cara de yonkis y pedimos nuestro material, el tipo gordo nos las avienta a las manos. Nosotros le damos el dinero con un gesto de camadería, pero con aguda ramplonería. Los cuicos, judas, o como chingados les llamen en este puto pueblo turístico nos miran con cara de venganza y salimos del point, más cagados que valientes. Todavía hace falta regresar al underhouse, y la calle es oscura, arenoza y larga.
Vamos siguiendo nuestras sombras en una especie de fila india de dos personas. Hoy todavía es martes, maldita sea, y mañana miércoles.

Toque

Yo quiero darme un toque
de mil voltios


Miguel Ornelas

C

Esto es un asalto!!
a tu corazón

L e e

Maratón de literatura en el Colectivo 208 (c/ Pedro Loza 208 esquina San Felipe) Jueves 20 de septiembre, desde la 8:30 pm Entrada y participación Libre y Gratuita

me he dado cuenta

que soy un mariketas... No es nada nuevo, me la paso quejándome por pendejadas, me gustan los días lluviosos y en fotografías, prefiero ver a las mujeres lánguidas y con caras tristes que sonrientes.
Lo que sí fue el colmo de la mariketés, fue que cuando iba saliendo de dar clases (doy clases de Español, literatura, taller de lectura y redacción) saludé al coordinador de la escuelita chafa (a más no poder) donde laboro y este individuo (jejeje, suena muy marikón esa frase) contaba sus hazañas sexuales a los estudiantes, y no sólo eso, sino que además la onda tenía que ver con alcohol y peleas.
La neta, a mí me encantan las drugs y me encantan las mujeres, pero por no sé qué chingados tiene mi cerebro, me parece mal fanfarronear mi vida con mis alumnos. Al quedarme unos minutos y escuchar las mamadas que el coordi decía, me indigné. Claro no lo hice notar. Una cosa es ser mariketas y otro puto (puto del griego jodido, y mariketas del latín vato mamón).
No sé qué me pasó, luego traté de analizar mi pensamiento, ver el por qué me sentí de esa manera y nada. Los estudiantes ya son grandecitos, no son niños... bueno, tampoco adultos. Sus edades oscilan entre 16 y 19 años. Pero, no me late decirles que cuando regreso a casa le quemo las patas al diablo, o que me polveo la nariz, o que con las pastas no me lavo los dientes...
Simplemente mi cerebro mariketas no me deja. Cuando me encuentro con algún ex alumno en algúna party y me ven hasta la madre, actúo con toda naturalidad y me sigo en mi rol.
Que extraño, acaso será que soy un mentiroso? o el pedo es que me estoy haciendo viejo? tal ves, y sólo tal ves pienso que si les digo que soy un drogui funcional siento que me perderían el respeto... que mariketas.

vidios

después de ver unos vidios en youtube... haré ejercicio

La diplomacia de los mastuerzos

Yeah yeah yea yeee!

plática en msn

COSME says:
ps chido...pasandola..y k pedo hasta a k hora le pararon el sabadillo

Todos en ese momento sabiamos que jamás regresaria de esa meada... says:
sabe

Todos en ese momento sabiamos que jamás regresaria de esa meada... says:
no recuerdo

Todos en ese momento sabiamos que jamás regresaria de esa meada... says:
jajajajaajajaja

COSME says:
jajaja

COSME says:
algo mal estabas

Todos en ese momento sabiamos que jamás regresaria de esa meada... says:
jejeje, no, al contrario, etaba demasiado bien, por eso no me acuerdo

COSME says:
te acuerdas de los tallones k le diste a la amiga de lola*..jajaja

Todos en ese momento sabiamos que jamás regresaria de esa meada... says:
jajajaja




Este nombre ha sido cambiado... para que no se enojens.

Nora, carta para mí

Hace tiempo que no te veía.

Fue extraña esa sensación de volver a verte. Me gustó. Hace algunos años atrás me preguntaba qué hacías de tu vida. Como siempre, salía con alguna estupidez. Me imaginaba que vivías en San Luis Potosí y que tenías un negocio para errar caballos. Eras Errera, o como demonios se diga eso. Creía que estabas casada con algún "forastero" que llegaba en un cabballo errado por su preciosa esposita. Llegaba después de largas horas de trabajo... en algún empleo que tenga que ver el ejercicio físico. Te imaginaba con enaguas amplias y grandes, también imaginaba que te veías muy bien. También llegué a imaginar alguna vez tus senos, y que llevabas escotes bastantes...

Me acordé cuando te pusiste mal en mi cuarto, que tuvo que llegar la ambulancia porque te dio un ataque de no sé qué madres... Recuerdo cuando terminamos, ibas muy seguido a mi casa hasta que yo tuve a otra pareja. Las visitas se espaciaron, hasta que un día no volviste (eso me agradó).

Años después volví a saber de ti; te habías puesto hasta la madre de ebria y casi te da una congestión alcohólica. Tenías un novio como deben de ser los novios de las exnovias (pendejos) al que hiciste que me llamara desde la cruz roja. Me imagino la decepción del tipo. En tu paranoia creías que te iba a pasar algo malo, y me llamaste porque prometiste que no mirirías sin avizarme. No te moriste y yo nunca me enteré de que estabas en la cruz roja. en ese tiempo compartía mi vida con otra lindísima ebria, la cual me da flojera recordar.

Después de esa última vez, en que me reclamaste no estar en mi casa para recibir la llamada de tu novio, pidiéndome que fuera a verte antes de que te murieras no volví a saber de ti. ni una llamada, ni un correíto electrónico... total, eras errera en San Luis Potosí. Pasaron por lo menos 6 años, tal vez más.

Ahora en que ni siquiera recordaba tu rostro, o tus pecas, o esas partes de ti que me agradan y saben hacer cosas, me mandaste un comment a este blog. Nunca fuiste herrera y sigues sin usar escotes... lo demás sigue bien.

Has vivido todo este tiempo en Guadalajara y nunca te enteraste que yo me fui a vivir a Cabo san Lucas a encontrarme perdiéndome. Ah Cabo, le debo un poemario menos doloroso. Por fin allí supe quien soy. Me has dicho que me viste un par de veces, que una vez yo andaba en vicla y que me viste pasar, que nunca me saludaste porque te dio miedo (de qué) y que tenías mi teléfono celular hace mucho tiempo, que te lo dio mi madre cuando preguntaste por mí en la casa de la abuela. Ella ha de ver creído que eras otra. Me gusta saberme importante, aunque sólo hubiera sido tristeza.

La casa casi está terminada me dices, tienes bastante tristeza en tus ojos y yo también. Sigues esperando que la alegría se contagie por osmosis (eso me gusta de las mujeres tristes). Y a pesar de que ha pasado el tiempo creo que eres la única que me conoce en realidad.

Me ha gustado verte Nora, mucho.
Espero que algún días seas una errera y que tus escotes sean una sensación.

El parásito

—No voy a dar lana para El parásito

todos habíamos imagina decirle de alguna manera
tan sencillo que es.

Vagón

Estupor / estupor
estupor en el vagón

Paco Inclán

m & M

Una M bien M