se me perdió tu cadenita

Se me perdió una línea.
Mientras estaba, dando todo vueltas, en La Coronilla alguien me empezó a hablar de los versos de Neruda. Me decía que era un desconocido. Que deberíamos leer con cierta entonación las vocales y las consonantes. Que nosotros los jóvenes... Y salió a relucir la edad.
Por lo general, cuando alguien empieza a hablar de algo por más de 5 minutos, termina hablando de sí mismo. Y ya emepzó a decirme que los jóvenes debemos hacer esto, el otro... que por nuestra culpa, que nuestra poesía, que hay algunos inmaduros... Yo sólo pensaba "A mí qué putas me importan los jóvenes... y qué putas me importa tu percepción acerca de cualquier cosa" Y continuó dándome una cátedra de su teoría de la poesía. Ya saben, con su generalidad de libertad, de "chispa", su gran oficio (que me sonó como a no tengo ni puta ideas, pero debe parecer que sí y debe sonar dramático y un gran esfuerzo, no sólo un gran esfuerzo, sino heróico), la humildad... y todo, lo que alguna vez hemos dicho, pensado, imitado o querido realizar.
Por lo general, estas pláticas terminan aburriéndome. No es que no me interese la poesía o sus formas, o su deseo, o la poética... sino que ya escuché demasiado a muchos. Las mismas pláticas una y otra vez. Los mismos argumentos desde diferente punto de vista. Siempre la intención es validar lo que el conferenciante de café o blog o plática callejera hace, es validar su escritura. Es decir, es cierta mi poesía, porque... yo lo digo. Y tengo las pruebas en la mano de que sí creo en lo que digo... porque lo estoy diciendo. Después de tanto rodeo, se empieza a descalificar a otros escritores, generaciones, a los jóvenes (no sé a quién se refería, yo tengo 30 años. No soy un joven, ya soy todo un bartolo... pero me gustaría ser de nuevo joven) y luego los ejemplos, con grandes poetas conocidos como estructura de su escritura.
Yo ya iba por la quinta cerveza, y fráncamente los argumentos no eran sólidos... y también me aventé mi perorata. Mis piensos. Y hasta una teoría que se me ocurrió sólo por estar en contra de La Gran Poesía que emanaba ese señor pueta.

Ya ni siquiera tengo la voz para decirle que no sea maricón ni puñetero, que se deje de mamadas y si lo que le interesa es decirles a todos que él es poeta, pos que lo diga franca y llanamente. De todas formas... a quién cojones le importan los poetas. A pesar de loq ue se escriba, he escuchado a muy pocos niños decir en sus tiernas edades: Papi, yo de grande voy a ser poeta. Tampoco escucho mucho a las mujeres decir "Yo lo que deseo para mi vida es un poeta" Es más, ni siquiera he visto o escuchado a algún ladrón decir... ando sin lana, pero ahorita que se acerque un poeta lo voy a robar y me vuelvo millonario. Pero sí he escuchado a muchos poetas decir quiero una mujer, mira ese niño o quiero ser un ladrón (pa sentirse más humano).
Al final, hablamos de poesía visual... me divertí cuando él creyó que la poesía visual era la que tenía metáforas plásticas. No se lo hice notar, jejejeje, tal vez en otra plática él saque a relucir su serio tema.

En fin, me puse hasta la madre y con mujeres poetas muy divertidas. Salut

...

Es tarde en esta húmeda ciudad. Hubo un paseo nocturno en bicicleta popular y con foquitos... yo los estuve buscando pero no di con ellos. Llegué al sratch y vi al Marts y a Cristal, no me quedé a beber.
En la casa: Marx se fue a la ciudad de donde es, y de cuyo nombre nunca me acuerdo... pero ya exportan su propio potasio y tienen una biblioteca con 30 libros.

Mañana llevaré papeles, cv como volantes, etc...

que aburrido.

2

Una letrita cursilona y una foto de una lecturita


16 de febrero del 2006
Meme.

Desperté, no te vi, no te vi salir
caminé, por la calle pensando que,
por la tarde volverías tu
16 de febrero del 2006
hace un mes,
hace un año
o más tal vez
me pregunto donde estarás
de repente vuelves otra vez
y me pides que todo sea como ayer
Vete! dime que buscas en mi
quiero olvidarte
vete! que es lo que quieres de mi
quiero perderte
que no podré caer de nuevo a tus pies
Recordar tus caricias, tus besos y demás
pensar que tal vez eso volverá a pasar
una vez más, aquí estás.
Ni soñando podría ser verdad, no sé…
te confieso que te extrañé,
y ahora verte me hace bien
pero vete antes de que yo
a tus brazos me decida entregar.
Vete! Dime, que buscas de mi?
quiero olvidarte! Vete!
que es lo que quieres de mi?
quiero perderte!
vete! Dime, que buscas de mi?
que no podré caer de nuevo a tus pies
vete!

Soy un loco

Soy un loco. No hay explicación. Tengo en la mano todo el dinero que queda. He perdido el trabajo por placer. Lo he dejado, no sòlo por el placer sino que era una jodienda. Escuché a Alita. No me dijo nada, pero sè a lo que se refiere. Caminé lo que había qé caminar. Me desplomé en el momento justo. Vuelvo a beber agua envenenada. Y no sòlo eso. Sino que la reconozco y vuelvo a beber de ella.
Lentamente
me desplomo.
Y ahora, que no puede pasara nada peor, leo a Nora...
No es que me importe, pero...
soy demasiado débil para este mundo.

Viernes 1:23 de la mañana

No hay mucho dinero, he cenado arroz, mañana debo ir a trabajar a las 6:30 de la mañana.
Estuve a punto de adherirla a mi msn... pero qué me diría? Eso me pasa por andar leyendo mis post del año 05 y 06.
También he leído unos cuantos blogs, hace siglos que no lo hacía. Todo sigue bien, pero los blogs ya no me parecen tan interesantes. Yo tampoco me parezco interesante, y antes me amaba.
Rutina rutina... esto es lo que buscaba. Rutina, enfermedad de muerte que mata lentamente. Ya casi he logrado el que el estar solo sea normal. En la rutina descanso.

Iba a salir al ACNE, y también quería salir con Jerry y Les y ver a Elisa, pero... no sé. Decuidí quedarme en casa mirando el monitor.
Rutina

una pared amarilla con cuadros

Hay una pared amarilla con cuadros más oscuros pintada sobre la pared. Una pared amarilla con cuadros pintados sobre la pared, y de color amarillo los cuadros pintados sobre la pared. Met. Y hay una mujer amarilla pintada de cuadros cobre sobre una pared. Joink. Una mujer pintada de cuadros amarillos más densos sobre la parde de ladrillos pintados sobre la pared. Ganya. Pintado de cuadros. Sobre la pared. Pintada sobre la pared. sssffffffff....

algo bueno

Acaso será que mientras envejecemos, pensamos más en nosotros mismos (¿?). No lo sé, yo siempre he sido muy melodramático... me encanta hacerla de pedo.
Después de más de un año en Guadalajara, como que apenas regreso a mí. Después de estar jugando con mi cerebro, de ponerle trampas... con la ayuda de mi ex... por fin creo que ya me he despertado.
Lo supe este día, en que recibí la sombra de la soledad de nuevo en mi msn. Una condena dulce, una triste figura. Sólo que esta vez ya no dolió. Creo que hubo algo de entusiasmo que murió rápidamente. De nuevo la estultitia regresa a su boca de cuarzo y cristal roto, a su boca de encierro, a su boca de tristesa.
Pero este día, algo bueno ocurrió. Me llamó Elisa. Linda niña, creo que no sabe el bien que me hace su voz. Me llamó con esa vocecita linda y tiernita. Me gustó, recordé su cuerpo en mi cama. Su sonrisa a 1.75 metros de altura, mi vista a 1.63.001
Me preguntó cosas como las que siempre se dicen. Cómo estás, qué has hecho --Me agrada saber que alguien piensa en mí. A últimas fechas es difícil saberse querido. A últimas fechas me he dado cuenta, que a pesar de que lo niegue aún esperaba que llegara Alicia con toda su tristesa, mentiras y odio. Alicia con toda la saña. Malicia.
Pero, creo, dejaré pasar ese dolor.
Ahora necesito salir a pasear, comer alimentos preparados en casa, pasear con Elisa y no decir nada. Ir a exposiciones, teatro, cine y lo que se acumule... Necesito volver a ir a darle de comer a las palomas. Pararme a media a calle a ver como se mira el sol. Mirar mis ventanas... (ahora debe aparecer la canción de calamaro: ya estoy yo para grandes canciones... pero esta vez Calamaro debe vestir un traje amarillento y viejo, debe tener cara de que se metió mucha droga mucho tiempo pero que está lúcido).
En un año me quiero ir a Berlín, iré a visitar a Badito de dios y a Mimi. Espero quedarme unos seis meses...
Mañana regresaré al kung fu, volveré a mi tesis... maldita sea, sólo sé de ella y todo lo dejo. Esta vez, lo empezaré... creo que me correrán del trabajo mañana. jejejeje, no fui dos días.
Ahora debe emepzar la canción de.... no sé cómo demonios se llama. Pero la que dice... hoy voy a cambiar, haré mis maletas, pero no debe decir porque soy mujer... la debe cantar manolo cabezabolo, y con su voz de ebrio lleno de rayas debe tocar la guitarra como poseído y poner cara de tierno, perro no le debe salir.

1

Últimamente he estado enfermo
una voz, hace algunos días, me vino a enfermar de mundo. Y yo que estaba encerrado en mi rincón de mundo. Esa maldita voz, esa maldita risa desgarradoramente estúpida. Un "Hola quiero hablar contigo" me ha puesto a vomitar.
Me ha puesto a reir como imbécil, y al mismo tiempo, me ha recordado que el pasado siempre regresa. Recuerdo a Nora foca y sus devaneos. Recuerdo algo de la época en la preparatoria, cuando creía a ver encontrado algo.
Desde mi regreso a Guadalajara, a pesar de las fiestas, he estado escondiéndome.
Últimamente más.
Mi ocultamiento a últimos días ha sido preciso. Trabajo-casa, casa-trabajo.
Enormes cantidades de felicidad verde han sido consumidas por mi cuerpo. No tengo qué escribir, pero escribo. No tengo hambre y sin embargo, me escondo.
No quiero hablar, sólo esperar