Loguillo

Hasta aquí la vida... tal y como la conozco.

La duda al cambio de vida

Yo nunca dudé en qué rumbo tomaría mi vida, mucho menos qué carrea iba a estudiar, tampoco dude cuando debía dar el golpe adecuado, o cuando algunos temblaban yo sólo sonreía y así he continuado.

Cuando fue tiempo de fumar el primer tanque, cuando debíamos correr, cuando para que las ideas fluyeran las heladas era necesarias, cuando me dijo mi padre: "estudia bla bla bla, como yo" (el "si no, olvídate que tienes padre", estaba implícito)NUNCA. Tampoco dude cuando me separé de la chava con la que viví 1 año.

Y claro, otras dudas sí me han afectado. Dudar del olvido, dudar del camino, que aunque es el adecuado, no sé si podré llevar su ritmo, dudar no dudar, volver a dudar.

Y pues nada, a mis 27 años debo dejar el mundo tal y como lo conozco... por algo tan simple como una maldita úlcera; claro ya me lo habían advertido, que te va a doler, que te hace mal, que deja de fumar, que ya no tomes, que no hagas corajes, que bla bla blá. Y yo, pero cómo dejar de hacer esto o el otro. Qué va a ser de mi vida sin el bello alcohol??? y si me transformo en un jodido cavach pahc (o como se escriba), o si me aburro a muerte??

Y pues nada, que el doctor, me manda hacer estudios de sabe qué, que me dice: 11 años con padecimientos de úlcera, o creo que antes era gastritis, o sabe qué madres, no son buenos. Y yo, bueno, ya voy a comer a mis horas (Un año más tarde) bueno, como a mis horas y dejo el cigarro (tiempo después) bueno, como a mis horas, dejo el cigarro y ya como sal (más tiempo) ni chile, grasa, etc. etc.

Pero el alcohol?? con todo lo bien que se ha portado conmigo. Que tan fiel compañero ha sido. Que en las noches de extremada soledad sin ti, sin uno mismo, me ha acompañado, o en aquellas grandiosas fiestas, o en aquel relax acampando en la playa, o mientras veía tele, o posteaba, o jugaba frontennis, o basketbol, o hacía tarea, o comía, o cuando una vez llegué bien pedo a mi casa, y no había nadie, y sólo quedaba mi mascota (un pato) y yo llegué llorando, jodido hasta la madre, y el pato se acercó y me dijo cuac cuac, me dijo "cuac cuac Nora no importa, no importa que hayas lavado su ropa, que la hayas defendido del imbécil de su padre, mejor vámos a seguir tomando" y puse al pato bien pedo, y entonces, ya siempre que llegaba el pato movía la colita y me decía cuac cuac. O cuando mi mejor amigo, el Goffi, no llegaba, pues hubo un tiempo que decidimos ser borrachos de tiempo completo, y sólo había una botella de ron, y él no llegaba y yo ya me la estaba terminando y que derrepente llega con dos de ron y me dice: "Es que ya me había cansado de tomar Fabuloso" y el pato dijo cuac cuac.

O esta vez en Chapala, en el encuentro de sabe qué cosas de narradores, que se ponchó la llanta del bocho de Juan, y yo me tuve que quedar cuidando el coche solo. Y nada más estaba yo y una botella de Ron Castillo, y me la pasé a toda madre. Tres horas de autoconocimiento. Hasta pasó un don, y me dijo que si le daba un trago, y yo le dije, por supuesto, me recuerda a un pato. Y el señor bien feliz se me quedó viendo como con cara de "este wey ya está borracho" y se tomó un roncito campechano y se siguió en su bicicleta.

O aquellas veces que metía al cineforo chelas, o en la FIL en la mochila, o donde sea, a cualquier hora, y todo tan limpio, y todo tan bello y todo tan al margen, y todo con tanto color. Y esas salidas con amigas. Cuando no sabía qué decirles para invitarlas a que me conocieran y que algunas me amaran, y yo pensando qué le digo, qué le digo, cómo la invito a salir... y tan fácil como recordar el cuac cuac "Vamos por unas chelas".

Ni qué decir que mis mejores amigos son beodos irredentos, borrachos de harina, artistas etílicos, y lo que designe a una persona feliz con el alcohol. ¿Cómo volver a escuchar a Calamaro sin un tinto, cómo escuchar al Fito sin un güisqui, al sabina sin un tequilazo (quién sabe por qué, pero así me imagino) a James Taylor Quarter sin una chela en la playa? Cómo mirar a mi abuelo a los ojos sin estar briago. El abuelo, mi abuelo, con 80 años, y con problemas de alcoholismo, qué le voy a decir. Yo con 27 años, debo dejar de beber por mi puta úlcera, con qué cara me voy a presentar ante ese patriarca del licor.

Cuánda salga qué voy a hacer...* pedir un agua mineral... cuando el sol se esté ocultando o saliendo, cómo lo voy a recibir, cuando esté feliz hasta la madre porque las chivas metieron un gol de mierda, cuando lea unas líneas que en realidad me hayan atravesado, cuando esté encabronado. Cuando un ser querido muera, o logré salir con vida ¡Qué no tendré derecho a emborracharme hasta el topus uranus?!

Hace una semana, ya con un dolor hasta la madre, un amigo me dijo: "No te preocupes, tu vida va a cambiar" No mames, hasta el pato da mejores consejos que tú. Yo no quiero que cambie. Me gusta tal y como era.

Total. Ayer me tomé una chela, y me revolví como baboso con sal. Hoy en la mañana, saliendo de la biblioteca, una amiga me dijo quieres, eran papitas con chile, me comí dos a lo mucho tres, y me fui a vomitar rojo mestrual. Hoy he comido calabacitas y mucha agua.

El doctor me dijo, que qué quería: Seguir bebiendo o seguir viviendo.

Que tristeza, que tristeza.

Juro que lo estoy pensando. No sé qué es lo que quiero. Claro que decidiré vivir, pero para qué.

El pato ya está muerto, una tarde mi abuelita me dijo: "qué bonito pato" y yo le contesté: "y es bien obediente, parece perro, siempre se me acerca y me dice cuac cuac" cuando llegué en la noche, ya lo había cocinado. Me dijo que creía que me iba a poner feliz, que sabía rico. Que para qué quería un pato... Un primo con media pierna de pato en el hocico dijo: es que se lo coje... yo indignadísimo no probe bocado y me fui a embriagar. El pato y yo seríamos muy borrachos, pero nos respetábamos los hoyitos.

Pobre pato, cocinado y difamado. Y yo, aquí en el mundo sufriendo por no poder beber.

Salut pato, donde quiera que estés.

e e cummings (sí, en minúsculas)

e e cummings (Massachussets en 1894 - New Hampshire en 1962)
Poeta, novelista y pintor; uno de los escritores más experimentales e inventivos del siglo XX. Su nombre completo era Edward Estlin Cummings. Estudió en la Universidad de Harvard. Durante la I Guerra Mundial fue conductor de ambulancias en Francia, y estuvo tres meses detenido en un campo de concentración militar por una acusación falsa, experiencia que utilizaría como base en su libro autobiográfico, La habitación enorme de 1992.

Octavio Paz en Excursiones / Incursiones señala que "los poemas de cummings son hijos del cálculo al servicio de la pasión. [...] El erotismo tiende a la ceremonia; el amor es emblemático; la curiosidad se exalta ante los enigmas, simultáneo juego infantil y rito de tránsito entre los antiguos. Vivimos en un mundo de signos. Todas las imágenes de cummings pueden reducirse a las combinaciones de estos dos signos: tú y yo. El resto de los pronombres son obstáculos o estímulos, muros o puertas. Entre yo y tú la relación es la conjunción copulativa o adversativa. El mundo es la analogía de la pareja primordial y sus cambios reflejan los del tú y el yo en sus uniones y separaciones” Algunos de sus libros publicados son: Poemas completos (1938); i: seis anticonferencias (1953) y 95 Poemas (1958).




puedo apretar dijo el

puedo apretar dijo él
(voy a gritar dijo ella
sólo una vez dijo él)
qué divertido dijo ella

(puedo tocar? dijo él
qué tanto dijo? ella
bastante dijo él)
por qué no dijo ella

(vamos dijo él
no muy lejos dijo ella
qué es muy lejos dijo él
donde estás dijo ella)

puedo quedarme? dijo él
(cómo? dijo ella
así dijo él
si me besas dijo ella

puedo moverme? dijo él
es amor? dijo ella)
si lo deseas dijo él
(pero me matas dijo ella

pero es la vida dijo él
pero tu esposa dijo ella
anda dijo él)
ay dijo ella

(qué rico dijo él
no pares dijo ella

vvienes? dijo él
ummm dijo ella)
eres divina! dijo él
(eres Mío dijo ella)




e e cummings.

Encontrar a las abejitas de Blind melon

El otro día andaba en el jardín de la facultad, y me preguntaron:
Tú vives en el blogg verdad
a lo cual respondí con suma sapiencia que
no, yo vivo en el bloff
Claro, luego injurias, que si era un niño triste, que si no tenía amigos,
que si ya me había enfadado el porno, que mejor siguiera con las chaquetas
y un largo etc.

Yo sólo moví mi torre hasta ful, y mi dama ayudada por el caballo hizo jaque mate...

Osea, que seguí pistiando.

Mi úlcera habla con mi riñón

Mi úlcera habla con mi riñón, y sí, sí sé que las úlceras por lo general salen en el estómago, pero igual que me importa:

--Una vez creí que me equivocaba... y me equivoqué.
--En serio?? y luego? qué hiciste?
--Pues ya nunca dudar de mí.
--Muy buena, muy buena.

Ahora algo de la facultá:

Desde hace tiempo tengo ganas de sacar un folletín, una mamada para fastidiar a los maestros. En nuestra H. Facultá de Letras Hispánicas, tenemos pésimos maestros, instalaciones bien payas, autoridades del centro Universitario de Ciencias Sociales y Humanidades retrógradas, que les inteesa más que no fumemos mota que tapar las putas goteras de los salones (no mamen, en temporada de lluvias, se hace una laguna en medio de mi salón... no mamen), las secretarias (excepto Ramocita) son mamonas a más no poder, las computadoras no sirven y cuando al encargado le pega la gana no abrir, pos no abre; los baños están hasta la madre de madreados; un pendejo que es maestro (el más pendejo pues) es el que te revisa la tesis; osea, que es una mamada de facultá. Y no te puedes quejar, pues a las autoridades no les importa.

Además los alumnos son apáticos, lo que quieren es salirse de esa mamada con título y ya. Y pos yo que soy un pendejo con iniciativa, he pegado cartulinas diciendo mamadas de los profes, y muchos se han reído, y pues no pasa de eso. Claro que los profes, andan como vacas locas viendo a ver quién fue, quién dijo eso de ellos, ni que no lo dijeran diario todos.

Total, que quiero sacar un tipo de gaceta amarillista, un tipo de folletín mal pedo. Y sí, no va a pasar nada, pero los voy a hacer enojar... y como eso debe ser anónimo, osea si se dan cuenta que soy yo, pos vale madre, osea que me retienen mis papeles y me la paso a pelar, pos no voy a ser yo edá?

Pues un día, andábamos pistiando en bolita, escondiendo las chelas de la Directora de Humanidades (no mamen, la directora de humanidades parece prefecta de secundaria, pues nos nada revizando que no traigamos mota, ni chelas, pinche vieja pendeja, que no se puede poner a hacer su trabajo y no estar chingando) y les dije la ideota a todos, y varios dijeron que la iban a sacar, y pues chido, ya pasó un mes de eso, y al parecer un wey la sacó... que un Iván, yo ni conozco Ivanes, sabe cómo le llegó la idea, pero que el wey, nomás sacó 40 fotocopias (no pos wey, no eran para tu salón) pero que ya se va a poner las pilas y va a sacar un montón de copias, y las va a dejar gratis por algunas partes. Total, que yo me voy a reir, y si me preguntan: quien fue, pues voy a decir: yo no fui.
Y será cierto.
zaz, que weva me doy desde hace tiempo, nomás de ocioso. jejejejeje

A la defensa de la Mafia...

Desde chiquilín, siempre quise pertenecer a la mafia. No sabía muy bien qué era eso, si acaso algunas pelís de Los Intocables, algún cuento, historias de mis primos más grandes, no lo sé. Pero el vocablo Mafia sonaba como lo indicado. Desde niño me he recordado al margen. Ya fuese al cometer mano en un partio de futbol, o hacer trampa en los voladitos, hacer una excursión al salón y recuperar mi trompo de madera que la maestra Bere me quitó, aventarles bolsas con agua a la secundaria que estaba a un lado de mi primaria, imaginar que éramos mafiosos.

Por supuesto, luego con los años, supe que todos los niños se imaginaron alguna vez así. Si no todos, cuando menos muchos. La Mafia. La Mafia, tan tán.

Imaginarte con tu pistola enfrentando a lo desconocido. Por supuesto, la pistola como un gran falo de hierro escupiendo fuego y destrozando. Corriendo de un lado a otro, reventando cosas. Claro, era estúpido, aún lo soy. Y no me imagino causando daño a las personas (inocentes, jeje)

Ahora que todo es una gran mafia, que la mafia por aquí, que la mafia por allá; me parece más romántica (de Romanticismo, no de sentimientos) la idea de reventar cráneos de desconocidos, que mantenerse sentadito y haciendo llamadas telefónicas para reventar al grupo contrario, escribir para que las letras hagan reaccionar a la gente a nuestra conveniencia. Ser un marginal y necesitar no serlo. Jugar al odio con una sonrisa de aprobación. De niños, si Juanito me caía mal, le pegaba. Hasta montón le hicimos a un niño que era muy fuerte para Omar y para mí, y pues la unión hace la fuerza, eran tonteras, jugarretas, ni siquiera golpeábamos con odio, era un buen juego, que no pocas veces perdí.

Ahora, jugar con las palabras, como todo ser civilizado, clavar la daga en la espalda, mentir, sonreir, el mismo choro de siempre, ese rollo que ya nos ha cansado, ahora donde lo politicamente correcto está en el margen de lo politicamente incorrecto. Todos somos cabrones, pero no levantamos una mano en contra de nadie. Eso no lo hacen los seres civilizados. Una gotita de hiel envuelta en un cascarón de azucar. Una flor en la boca de dientes caníbales, una mamada.

Algunas cosas voltean a ver a su contraparte, y se destroza lo destrozado. Se encubre para no mentir, se sonrié para no tener problemas, se hacen favores para tener aliados, pero cuando esta máscara cae... no puede ser que hayamos perdido. Aún así, seguimos hablando, diciendo cualquier estupidez para no caer. para no aceptar el error, para no saber de nuestra maldad. O al contrario, la parte más ruin, hacemos algo por partes, ajá, una mamada este post. Osea, yo soy un malandro por carta, soy un marginal en prensa, soy un tipo de cuidado cuando escribo poemas (jejejejeje, que marikonada, de falta de wevos, no de homosexualidad) mis palabras son tan profundas, cuando estoy ebrio, soy tan imb´cil que los que desean saber, son imbéciles. Y todo ese gran bagage que puebla nuestras mentes.

--A lo mejor no debí ocultarte la verdad. Pero tú no me entiendes.
--Qué quieres que te entienda, te equivocaste.
--Lo que ocurre es que eres un... nada, ya olvídalo.
--...

A las flores

Quiero escribir

pero me sale esperma

Orlando Guillén.

Y estos sean los últimos versos que yo le escriba

Neruda.

A las flores



Una violeta de más
recorre mi cuerpo en búsqueda
Un caballo asesinado
está postrado en mi ingle

Hoy estás tirada violetamente
esparcida como roca de seda
tienes los tobillos de agua
el sexo como pulpo adherido
tus dedos son del tamaño de tus labios.

Una mariposa negra
se posó sobre mi nuca
me lo dijiste esa noche
:
vas a morir
ni parece que seas cierto.

Y no lo era.

Akín en un hoyo...

Hola querido público conocedor.
Pues resulta, que alguien se ha unido al Bodrio Angelical. Una muy linda compañerita que anda de viaje por las Españas. Pues me mandó su crónica. Espero y la reciban con los brazos abiertos. Su nombre es Akín... mmm... bueno, no realmente, pero que importa, es también estudiante de letras, tiene como 24 años, es una chava muy blanca, baila flamenco, es maestra de inglés, escribe algunas cosas en verso... y yo le digo que está loquita, pero siempre que le digo eso me golpea, en fin. Nos manda esta crónica choro


De: akin

VUELTA AL MONTE SAGRADO parte I (por emely ja ja ja)se supone que esto aparecería en el sitio de BODRIO ANGELICAL pero es realmente un bodrio, o yo lo soy, pero en fin.

Quien se quiera entretener un rato lea y cultívese, yo prometo continuar...no sé qué demonios es esto.pensé que sería más fácil escribir en esto, pero como lo prometí. sobre mi última travesía os contaré amables lectores: se trata de mi regreso al Sacromonte en Granada por essstas tierras de España.
Para los que me conozcan o sepan algo de mí, sabrán que hace un año estuve por acá, y que por azhares del destino descubrí las cuevas del Sacromonte, es decir, unos agujeros hecho en la tierra en los que la gente vive. Claro está que ahora con esto de la modernidad y todo, las cuevas, o las que alguna vez no fueron más que eso, ahora sólo constituyen una parte de las llamadas "casas-cueva" bueno, es simple, el nombre se debe a que estas casas comenzaron como un hoyo en la tierra pero ahora se les ha construído más.

Bueno, eso es lo que cualquiera que visite el sacromonte puede ver, subiéndo por el barrio antiguo de EL ALBAYZÍN, a través de sus casas blancas y sus callejones (un poco como en Zacatecas o Guanajuato), se llega a "El camino al Sacromonte". Siguiendo por ahí se ven las cuevas: las que son casas y las que son ZAMBRAS.
Las zambras son una especie de barecitos en donde se venden tapas, pero con la particularidad de que son tablaos flamencos en donde hay espectáculos, en fin todo eso es cosa de "guiris" (así les dicen a los turistas, para quien no lo sepa); pero lo realmente mágico, es encontrarse con una cuevas a las que no es fácil llegar, que no tienen servicios, ni nada, son el vil hoyo en la tierra; pues es ahí en donde el año pasado me quedé y esta vez he vuelto, sin ayuda de mapa, cabe decir,
!!!Bueno, pues esta vez fue una cosa loquísima porque yo iba se supone a llegar con un amigo que vive ahí, previamente no habíamos llamado y todo, pero resulta que cuando llegué él no estaba y la gente que había ahí, me era desconocida. Pues se imaginarán que yo traía escasos 20€ en la bolsa y que justo antes de salir de casa (en Sevilla) saqué de mi mochila mi saco de dormir porque yo estaba segura de que encontraría a este tío. en fin, pasaron como dos horas y yo afuera de la cueva esperando. Cuando de pronto, vi una cara familiar, era uno de los vecinos al que sí reconocí y él a mí.... bueno, me invito a pasar a su cueva y le conté mi triste historia. Me dijo que no había bronca y que me quedara con él. Así lo hice. al rato llegaron unos checos (de REP. CHECA) y resulta que a ellos también los recordaba! yo los bauticé como los "checos pachecos" porque todoel tiempo estaban en calidad de bulto siempre fumando algo afuera de su cueva. Sólo que esta vez ellos estaban en remodelación de su huequecito, y su base alterna, por así decirlo, era la cueva de Miguel (el tío con quien me quedé) CONTINUARÁ (LO SIENTO, ES QUE TENGO QUE IR A CLASE) pero lo prometo, ya de mí no se libra este sitio!!!!




Áquí tenemos a la linda Émely Akín como con cara de qué es esto... ex kiu ze mua (sic) (ese era el nombre del grupo, así como lo estoy escribiendo) En el texto de ella los colores yo se los agregué.

¿Y la cybernovia de Don Rigo?

--Cómo que lo engaña su cybernovia don Rigo?? No me chingue, ni siquiera se llama Gloria Trevi. Conque eso le dijo para seducirlo, conque se llama Micaela Casas, que tiene tres hijos y, sí, eso sí, sí salió de la cárcel. Que se robó unos calzones de Milano y la entambaron por mala sangre. Cuándo le dijo eso?

--No grites tan fuerte don marco, te va a escuchar el de la mesa de al lado. Y ya ves que se la pasa hablando mal de todos los cafeteros que vienen al Fénix. Pues sí, me dijo que quería verme y antes de verme, que debía conocer toda la verdad. Yo le dije: Cuál verdad y me dijo: mi historia....

--Ah chinga chinga, ha de ver muchas novelas esa doña.

--No es una doña, es una mujer de 30 años. Su esposo la abandonó cuando tubo su primer hijo...

--Y cómo chingados tiene tres??

--Bueno, sí, sí, don marco. La abandonó pero a veces la visitaba. Ya ves, un hijo es mucha responsabilidad, y yo creo que le hace bien a sus tres hijos que evan de vez en cuando a su verdadero padre.

--Jejejeje, no don Rigo. Pues sí. Y para cuándo el cuarto pues??

--Nunca, ella me juró que ayer fue la última vez que tenían sexo.

-- Ayer!! cómo que ayer. Apenas salió de la cárcel y ya anda visitando a la raza???}

--Ella es una mujer muy guapa, y todos los humanos tenemos necesidades. Además si uno mata un perro, ya le dicen mataperros. Qué tipo de persona eres, no que muy estudioso y muy liberal. Para qué chingados te sirve leer tanto libro afeminado de poemitas, si vas a hablar como un bruto.

--Qué? usté a mí no me grita don Rigo.

--Perdóname marco, disculpa, no te vayas. Eres mi único amigo, perdón. Es que todo ha estado mal. Desde que me dejó Lucrecia todo va para abajo. Mi hijo se porta altanero, y no ha habido clientes en el consultorio, hoy nada más tengo 20 pesos, mañana no sé que voy a hacer.

--Está bien no chille. Tampoco me aplique la llorona. Yo lo escucho, pero tampoco crea que voy a llorar con usté. Una cosa es que yo no tenga televisión en mi depa, y otra que me quiera chutar novelitas chafas de verdad.

--No sé qué hacer don marco, soy un triste pendejo, y ni siquiera me gusta emborracharme.

--Pues en primer lugar, deje a esa Micaela. No me ande con mamadas de irse a buscar amor. Mejor pógase a trabajar, y mañana nos vamos a ver putas.

--De verdad? don marco, muchas gracias.

--Zaz le doy chanza, nomás porque no resisto ver a un amigo llorar.


Y a lo lejos se escuchaba "Vuelve a ser aventurera, vuelve a ser lo que antes eras" mientras el viento soplaba su cálido aroma de nada.

logos y logos y lobos

Un libro muy caro.

Yo tenía un "vale" que me hacía acreedor a 1150.00 pesillos, mil cientocincuenta pesos y que me tenía que cambiar la Secretaría de Publicaciones... me lo cambiaron por una antología que vale 100.00 cien pesotes...
bueno... pues esto me afirma que las instituciones... son una mafia popular..

quien no ha sufrido los desmadritos que se hacen con: traiga la hojita rosita, la copia del documento fulano y todas las estrellitas que su maestra del kinder le dio... y cuando te falta algo de eso... te tardan años en intentar hacer su trabajo. Lo peor, es que casi por regla general, hacen muy mal trabajo. Creo que ellos piensan que les pagan por no trabajar. Han hecho mecanismos tan complicados, para hacer su trabajo, que para mover un dedo tienes que pasar una burocracia enorme.

les pagan, por negarse a trabajar. Y eso lo hace perfectamente.

eso pasa, en nuestro mexico lindo y querido, jejejeje. es algo a lo que nos hemos acostumbrado, aunque no por eso, quiere decir que está bien. Pues en fin, este post es una de las millones de quehas que a nadie le importa, y que vemos todos los días. Así ocurre... hasta weva me da escribirlo.

Chale, cuanto choro. Es el borrador de mi tarea... Ya no debo fumar Tamo tan seguido, y menos al final de semestre.

Actos de habla.


por sus innumerables crímenes
el agua morirá ahogada
el fuego acabará en la hoguera
el aire expiará en la cámara de gases
y la tierra será enterrada viva
sin nadie que le arroje
un último puñado de sí misma


Francisco Hernández.


Este poema es de Francisco Hernández, un poeta nacido en Veracruz en 1946.

La fe poética que se nos explica en “Consideraciones sobre qué tipo de acto de habla es un poema” es de vital importancia. Recordemos que para la poesía no es de importancia capital decir alguna verdad. Con esto no quiero decir que no signifique nada, sino que no trata de adoctrinar. Por supuesto que las excepciones son numerosas, y no se puede generalizar, pues a cada momento histórico surgen elementos poéticos acorde con la época. André Bretón con “la poesía al servicio de la revolución” intenta llevar un sentido sociológico e ideológico en sus poemas. Pero esto no es una regla.

No cabe preguntar si un poema es verdadero o falso, no es importante y no viene al caso esa pregunta. Puesto que al leer, tomamos como verdadero el poema en un sentido diferente a nuestra cotidianidad.

En este poema, observamos un acto de habla que elide al verbo condenar pues en sus 7 versos, 4 de ellos condenan a algo. “el agua morirá ahogada” se está condenando a diferentes elementos de la naturaleza. Son enunciados realizativos, pues desde que se dice ese algo, la realidad del poema cambia. Y a los elementos que se condena son los cuatro elementos naturales: Agua, Tierra, Aire, Fuego. Elementos que en algún tiempo los griegos creyeron de los cuales estaba hecha el planeta tierra ahora tenemos nuestra tabla periódica de los elementos, y aún seguimos descubriendo; los 4 elementos que sin uno de ellos no existiría la vida como la conocemos. Una condena a la naturaleza. Una condena no sólo de arraigo, sino de muerte.

La locución[1] de cada verso, su significado o su ilocución[2] que en este caso son condenatorias nos mantiene como lectores a la expectativa. La fuerza perlocutiva[3] actúa sobre los elementos naturales de la realidad poética, y no sólo mantiene una tensión en ese mundo imaginario, sino que en el lector hay una reacción. Esa reacción puede ser el pensar la condena a la vida, condena de morir de vida. Ya que cada elemento es condenado así mismo, a hundirse dentro de sí.

La fuerza de un poema, creo en estos momentos, radica en la fuerza perlocutiva. En esa fuerza que cada vez que se lea el mismo poema, parezca nuevo. Nos sugiera diferentes caminos, diferentes puertas, sin llegar a caer en la trampa de lo completamente abstracto.
Esta fuerza que recae “indirectamente” sobre el lector, en caso de que no sea un discurso dialógico, es quien mantiene vivo el mito del poema. Le da vida al poema, pero también es cierto que no es lo mismo la Iliada hace 100 años para los lectores y los escritores, que para nosotros en este tiempo. Su fuerza perlocutiva cambia dependiendo el momento histórico, sin embargo algo permanece en las palabras. Eso que permanece, algunas personas lo han llamado Poesía, yo no me meteré en ese tipo de cuestiones, para mí lo que permanece es la potencia del acto. Una palabra por sí sola es en potencia, pero al reunirse con otra u otras, es acto. Los poemas son actos de habla, no por su carácter referencial, ni dialógico, tampoco por crear mundos alternos, me parece que la poesía es acto por su continuo ser. La poesía a cada momento se está reescribiendo. Se reescribe con cada lectura.

En este caso: “el fuego acabará en la hoguera” una sentencia del fuego así mismo. Consumirse por sí mismo, o como las infragalaxias, que la fuerza explosiva se concentra en el centro y genera un vacío, de igual manera podríamos decir que hay un objeto “A” llamado fuego y que no es el fuego. Por ejemplo, un hereje en la Edad Media a quien le llamaron fuego, no sería muy difícil que acabase en la hoguera, multiplicidad de significados, sin llegar a los laberintos como con el último ejemplo.
Desde otro punto de vista, condenar a algo así mismo, a una soledad inextinguible, una soledad como la de Dios (si existe) y podríamos continuar buscando sentidos a este acto de habla, que cabe decir, son una condena; positiva o negativa, no lo sabemos del todo. Se condena a sí mismo, porque el otro no existe, todos somos el otro. Hasta ahora algo perdura de las palabras, y es la condena implícita del lenguaje. Así como no se puede condenar en nuestra realidad a algo positivo, en el poema puede ocurrir cualquier cosa. Se puede condenar a un acto positivo si se desea.

El problema no es saber qué significa con exactitud, lo importante es saber cómo se detiene el mundo con esas palabras. Y digo que se detiene, no porque las palabras tengan fijado un significado, sino porque se detiene el mundo poético para que lo observemos. Se detiene en su multiplicidad, y esa misma multiplicidad mantiene un sentido unitario. La condena en este caso, sobre elementos que no pueden ser condenados, sobre elementos a los cuales e les humaniza, se les da vida, para perpetuar su condena. Una negación a la vida, o una negación al carácter meramente natural de los humanos. Eso el lector no es del todo libre de decidirlo. El lector se debe conectar con los versos, deben significar algo para él, para que el poema no contenga fecha de caducidad, para que el poema sea.


[1]Un acto locutivo es un acto consistente en decir algo. A su vez, todo acto de decir algo puede ser descompuesto en un acto fonético (emisión de sonidos) y un acto fáctico (esos sonidos se organizan acorde a un sistema gramatical) y un acto rético (esos sonidos se emiten con un sentido y una referencia, en el sentido de Frege)

[2] Un acto ilocutivo a diferencia de un acto de decir algo, es un acto que se realiza al decir algo. Realizar un acto locutivo presupone realizar un acto ilocutivo.
Ejemplo: "El toro está a punto de embestir" es un acto locutivo en cuanto dice que un acto elocutivo, en cuanto avisa.

[3] Un acto perlocutivo es un acto que uno realiza por el hecho de haber realizado un acto elocutivo, pero nada garantiza que todo acto ilocutivo vaya acompañado de un acto perlocutivo.

Prisma Volante

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Muchas gracias.

Instrucciones para sentirte bien crítico literario y bien malote!!!

En mis pequeños avatares por la vida cantinera, una noche me encontré a un conocido, creo se llamaba Omar. Todo un científico él, de las grandes conciencias. En fin, una pequeña charla con ese ser, que a todo lo que le huele a arte (y no precisamente, debe ser arte) le pone el sufijo: pseudo. Si no sabían, criticar es la onda. te hace ver bien cool y la neta, sí es divertido hacerlo. Aunque no siempre, pues podría parecer, que el verdaderro culturoso eres tú, y no el que critica a los culturosos, también se puede interpretar como que andas ardido, o que no sabes con que cocodrilo meterte, o que te importa demasiado.
En fin (es mi muletilla, en fin, en fín an fanfifun) trasncribo nuestra amena plática.


--Oohh, sí, yo recuerdo, cuando era un snob. el día de hoy, soy un crítico de lo culturoso.

Y tú, sí tú, también puedes ser un crítico de lo culturoso.

Existen muchos poetillas y escritorzuelos de mala felpa... pero críticos de lo culturoso, son verdaderamente pocos. En primer lugar, debes de recordar, que hacer enemigos es mejor que... follar. O lo que es lo mismo, sigo siendo virgen, y por eso me desqui(n)to.

--Omar, pero no hay tantos poetas, más bien hay mucha banda que escribe en verso y...

--Calla, no eres digno. Además no te hagas pendejo, me han dicho que también tú quieres ser Poeta y que además hasta haces lecturitas en cafecitos jodidos o cantinuchas como esta.

--poeta yo???, nel chaval, hay mejores cosas que eso. Además...

--Un día, también yo fui Poeta. Pero me di cuenta que todos los pseudopoetas y pseudoescritorzuelos de calabaza, no comprendían mi Poesía. Son unos jodidos. Son una mafia, saben que soy mejor que ellos y por eso no me publican, ni me leen, ni me invitan a niguna parte. Es más, cuando me ven se rien a mis espaldas, y sólo cuando me necesitan me hablan. Por ejemplo un día, vi a XXXX poeta (el nombre del ciudadano se ha omitido para no causar controversias) y me dijo: "¿Me das tu hora por favor?" Maldito, sabe de mi calidad, y nunca me había hablado, hasta que necesito de mí. Por eso, yo le dije la hora, pero le atrasé unos 15 minutos, para que llegara tarde al Parnaso, donde de seguro, no hay invitación para mí.

--Wey, no mames. Pos ese chaval ni te conoce, cómo querías que te hablara.

--Estas de su lado. Todos están en mi contra. Cállate, se me hace que a ti sí te invitaron. Pero el tiempo me dará la razón.

--No mames Omar. Te lo tomas muy apecho. Además de tu arte a mi arte, prefiero orinarte.

--Calla imbéfil. Tú has hecho muchas lecturas, verdad que sí, mequetrefe???

--Pos sí, y qué pedo.

--Y por qué nunca me has invitado??

--Pos wey, te pierdes. Ni modo que te ande buscando.

--Estas con ellos. Con la Mafia. Pero no importa, sé que en el cielo de los poetas verdaderos, está escrito mi nombre con letras de oro en color fiucha.

--Ay no seas putito, wey. Pos tú has tus putas lecturas, ni que fueran la gran chingadera.

--Además, pinche Vil Capote (me pongo ese nick, nomás por joder). Tú tienes una revista pinchurrienta. Por qué demonios nunca me has publicado.

--No weeey, ni lana tengo para sacar la pinche reva. Hace más de un año que no sale. Además, nunca me has mandado nada.

--Yo no te voy a buscar, a mí no me importa la fama como a ustedes, el tiempo me hará justicia.

--jejejejeje, pos wey, no mames.

--Además te ríes de mí. Ya sabía que tú eres parte de la Mafia.

--Cuál puta mafia, no seas pendejo. Ay pinche vato baboso. Póngase a escribir y no esté chingando.

--No me importa, ustedes buscan la fama, y a los Verdaderos Poetas como yo y a mi machuelo, no nos publican, porque saben que junto a nosotros ustedes no son nada.

--Hijo de tu puta madre. Pos no soy mafioso, pero sí te reviento la madre.

--Te sientes muy bukoski no? acá, muy maldito, pinche bitero transnochado.

--Pos wey, me desesperas. Has una revista para ti solito, y nomás publica tú wey. Es más, saca una lana y yo la edito (jejejejejejeje) y cuál pinche bukoski, nomás oyes una "mala palabara" y ya sales con el cliché de los beats.

--Insensato, a poco crees que tú me puedes enseñar algo. Si yo por eso no hago nada, ni publico, ni leo, ni voy a encuentruchos, es más ya hasta voy a dejar de escribir. Ustedes no valen la pena, no les voy a dejar nada cuando muera, ustedes se lo pierden. Mensos.

--Ya vas a dejar de escribir?? no mames, Omar, pos cuando empezaste???

--Pinche naco, "pos" "pos" orita ira, vienes eeh.

--jajajajajaja. Oye, creo que me llama mi mamá, se me hace que se me olvidó ir a las tortillas. Ayla puto, te lo lavas y te tomas el agua.

--Vete, no te necesito, todos ustedes me dan náuseas, yo no seré jamás como ustedes, pinches mafiosos. pero en el cielo hay un Dios, que nos mira a todos.

--zaz puto.


Y esa fue mi gran plática con un Verdadero Poeta, crítico de lo culturoso, y que me puso en mi lugar. Que malo de mí, cómo pudo pasar por mi cabeza no haberlo promovido entre... jejejeje... pues... cuando menos porqué no lo leí con más detenimiento. En fin, a ver si puedo vivir con la culpa atormentándome. snif.

Divas y Monjes 22

La noche del viernes.

después de haber estado bebiendo en el depa de un amigo, varios compitas y yo nos lanzamo un barecín, esos que son muy eclécticos y electrónicos o minimalistas o como se diga, y escuchamos una bandita de niñas no sé, tipo Natalia lafurkada, jejejeje, o como se escriba, jejejeje. cantando un tipo de rolitas tipo barney y sueños felices, o lo que sea, jajajaja... Tal vez ya me estoy haciendo viejo o sólo soy pésimo escuchando música, pero me parecía que estaba dentro de una caricatura japonesa hasta la madre de adolescentes salidos del cole__ Claro, la mayoría eran de mi edad (o eso quiero pensar) pero traían la moda de colitas de niña, corbata, medias, converse, y los chavales andaban de saco, con el cabello descuidadamente de salón de belleza, algunos con los ojos pintados, algo como alternativo fresa a más no poder. Y bailaban tan armonicamente que parecían algún grupo de oración. Me reí mucho, sentí que por fin conocía a las abejitas del video de Blind melon... diantres, ya ni sé si es blind melon, el del video de la niña gordita que está trsite porque baila en todas partes y nadie la pela, hasta que llega a una comunidad de un montón de niños que están vestidos de abejitas y todos bailan como ella, y se pone feliz; lamentablemente, yo no era abejita, a lo mucho un zángano, y con mucha risa.

Eso no fue lomejor de la noche. Hubo para más risa. derrepente sale un chavo con unos bucles que la señorita jalisco los hubiera envidiado, se pone unos lentes oscuros y un sombreo de pachuco y pone cara de malo para la foto, otro chavo chino con cara de "soy un pendejo interesantísimo" tambén sube al escenario, y otro tipo de corbata... total: fashionsísimo hasta la madre (tan fashion, que creo hasta traía brasiere) pone cara de "no se metan conmigo, porque les aplico la ley del hielo" y otros tipos, que ya me dan weva describir, pero todos por el tipo, empiezan a decir que le suban al micro, que la lira, que no sé qué, que son la banda "gatos y sacerdotes" y que son la neta del mundo super caca non plus ultra.

Después de 20 minutos con esos problemas de sonorización, de mentarle lamadre al dueño del bar, o al encargado, quien sabe (jejeje, al parecer no me enteré de nada) tocan una canción tipo hard core, punk o sabe que madres. Del tipo de estas nuevas bandas de niños punk, super bien vestidos y que se despeinan. Tocaron dos rolas y se bajaron del escenario, indignadísimos,pues el sonido no estaba a su altura.
El más mamón del grupo dijo algo así: "Felino y curitas no vuelve a tocar aquí, porque nosotros somos más grandes, y les estamos haciendo un favor" yo con mi alma de los portasos en el Roxy me dije: No chaval, ahorita te van a bajar a putazos por mamón. Y nada. Nada. La banda del bar bien prendida, alabándolos. Qué y el cover qué pedo???? bueno, ya qué, democracia. también dijo otro integrante de la banda más autoanunciada: Ellos no le quieren subir, nosotros no le queremos bajar. Gracias.

Y se fueron tan campantes y tan amados por todo el público enardecido contra el bar, que por un momento yo creí que todos iban a sacar sus corbatas y celulares e iban a hacer ruido con ellos en son de protesta: maldito bar represor!!! uh uh uh, que malos somos.

Y hasta eso, que las dos rolas que tocaron... los dos vocalistas no se escuchaban... no sé si fue por el sonido, pues cuando gritaban en protesta sí se escuchaban bien clarito, pero cuando cantaron... creo que solo movían la boca, pues esas dos rolas, cuando menos e veían chidas. Osea, ya que nos vendieron la idea, que nos hacían el favor de tocar, y que ellos eran los más chingones del universo y que brincaron como si tuvieran un cigarro prendido en las partes pudorosas, se veía como que trían todo el rocanrrol del mundo.

Por último, un vocalista dijo. Nosotros no volvemos a tocar aquí, porque esto no es rocanrroll, y creo que se pintó los labios y se fue indignadísima. Creo que el público decidió hacer una protesta y enlugar de tomar helado de vainilla lo pidieron de chocolate... no sé. En serio fue una buena noche. Nunca había visto chavales más cínicos y más snobs, o llevando el cliché a extremos espectaculares. En serio, estar allí, fue otra puta experiencia. Estos chavos, van a pegar... como no se escuchó casi nada, por momentos creí que sólo estaban haciendo como que tocaban y no tocaban, pero tienen toda el alma alternativa, menos la música. Cuando menos esta noche, nunca la escuché.

En fin. Iban con nosotros una chava francesa y su novio, y se nos quedaban viendo como que no entendían, si nos cobran por ecuchar, y no hay ni madres, por qué chingados nos reíamos.

Cambiando de tema en la facultad me pasaron estas imágenes.. que de ciencia ficción.. a ver qué les parecen.

El cielo se amorató.

La noche de ayer, me vi corriendo por la Av. federalismo, cerca del parque rojo.
El cielo se empezó a poner sumamente morado, y el viento y agua me daban pequeños piquetitos de aguja en el rostro. Se me hizo extraño ver al Paraninfo de la UdG llenó de gente, más tarde alguien me diría que se celebraba no sé qué cosas de la Iglesia católica; espero que no sea ningún concilio ecuménico, no nos vayan a linchar.
Llegué al templo de Expiatorio, frente a este, había un toldo blanco y sillas plásticas de la cervercería Corona. El viento era mayor, y una leve lluvia, esa que le dicen "mojapendejos" mantenía a 5 siluetas bajo el toldo. Los cinco presentes, eran: Pedro Goché, el bajista, Vicko, el Teatro en ruinas, Carlos y Huguiño Garcés. Se les veía que tenían frío o cuando menos que estaban desconcertados.

--Qué onda Huguiño Garcés..
--Qué onda Markiño Garcé.
--Se nos puso morado el cielo?
--Vino el del sonido, y le dije que se fuera.

Saludé a todos, teníamos preparada una lectura en la plaza del Expiatorio, allí casi a media plaza, enfrente del café El Fénix y a espaldas de los hotdogs y los elotes cocidos.
Pero el cielo se puso morado, como el pedazo de tela que usan los padres cuando van a confesar a sus feligreses (qué extraña palabra) y empezó a llover.

--Huguiño, Hayque tomar una decisión pero ya. Vámonos a leer al Fénix.

Llegó Adriana Leal con su hija, el Pato con su carnal Moy, Blas Roldán con un paraguas y Raúl Ramírez hablando de una mujer de los 70’s que estaba muy nalgona. Empezó a llegar más banda, entre ellos Dora Moro y nos fuimos a subir al tercer piso del mentado café. 10 minutos más tarde llegó Iván Antillón con su chavita, Gaby y otra bailarina. Venían de bailar, entrenar o como se nombre, pues traían su equipo y unas caguas en la mochila.

Todo transcurrió perfecto, buenos poemas, y excelente música de Iván. Adriana leyó con tal fuerza y cantó con más ganas. “Y voy a terminar cantando, nada más porque me gusta hacerla de pedo” sentenció. Pedro Goché, lanzó unos poemas musicalizados al aire, unas inglesas que se encontraban en el café, estaban pasmadas. Blas un tanto sobrio, con unos poemas de largo aliento. Carlos Brown, con esas palabras que se han ido perfeccionando con el tiempo. Con esa exactitud que pocos ubican, o pocos intentan ubicar. El Pato llevó su libro “De amor y muerte” y leyó el poema que le dedica a Oscar Tagle, sí, ese que dice que Oscar muere atropellado por un camión de la cervecería corona.

Excelente lectura. Entre otros asistentes, nos encontramos a Oscar Huerta, a Juan Cervántes, a Omar Rojas, quien además llevaba su “Libro libre” el cuál desde al principio aparte con la mirada. Pues no he leído “Trópico de capricornio” de Henry Miller, y ya que es Libre, pues me lo traje a mi casa. Por supuesto, después lo dejaré en algún lugar para que otro lector lo tome y lo lea.

Llovió, no pudimos hacer que nos escuchara la seño de los elotes, ni el taquero, tampoco las secres que van saliendo de la chamba, menos las amas de casa que salen con sus hijos a pasear, ya qué. Pero de todas formas llevamos la lectura acabo.

En 15 días repetiremos la fórmula. Una lectura a plena calle, a pleno pulmón. Y lo hacemos, lo hacemos... porque... ¡La Literatura...! porque somos jóvenes y rebel... porque la Cultu... porque escrib... para dar a conoc... Hacemos todo nuestro desmadrito de lecturas, revistas, publicaciones, insercciones, páginas porque nos gusta hacerla de pedo. (¡¡Excelente Adriana, mejor dicho no se puede, un abrazo!!)

En vista del éxito obtenido.

Ya que a varios bloggers, les gustó el poema anterior. Ahora les paso dos, nada más porque así es la vida de erótica, jejejeje. Bueno, nomás por el puro gusto de la carne.
Además, pronto los escucharán en Radio Universidad, de 11 a 12 del día.




Oliverio Girondo (Buenos Aires, Argentina 1891- 1967) Viajó a europa tomando contacto con las vanguardias francesas, participó en las revistas Proa, Prisma y Martín Fierro que difundieron el Ultraísmo, en la que también participó Borges.

Entre su obra poética se encuentra: "Veinte poemas para ser leídos en el tranvía" (1922), Calcomanías (1925), Espantapájaros (1932) Interlunio (1937), Persuasión de los días (1942), Nuestro campo (1946) y En la masmédula (1956)



12
Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan, se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se suicidan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden y se entregan.


Oliverio Girondo.


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Efraín Huerta, El cocodrilo (Silao, Guanajuato 1914 – Ciudad de México1982) Fue periodista profesional desde 1936 y trabajó en los principales periódicos y revistas de la capital y en algunos de provincia. Fue también crítico cinematográfico. Perteneció a la generación de la revista Taller (1938-1941) junto con Octavio Paz, Rafael Solana y Neftalí Beltrán. Algunas de sus temáticas son el amor, el sexo, la soledad, la vida, la muerte y la política, el contenido social es muy importante, así como estar en contra de lo establecido, poeta de inmerso en el transcurrir histórico utiliza de manera magistral las técnicas de las neo-vanguardias encontrados terrenos poéticos desconocidos.

Autor de los poemarios Absoluto amor (1935), Poemas de guerra y esperanza (1943), Los hombres del alba (1944), La rosa primitiva (1950), Poemas de viaje. 1949-1953 (1956), Estrella en alto y nuevos poemas (1956), El Tajín (1963), Poemas prohibidos y de amor (1973), Estampida de poemínimos (1981), y Amor, patria mía (1981), entre muchos otros.

Milonga libre en gris menor (fragmento)

Cuatro.

Este Chagall es para vos

Todo lo añoro, todo, oh caramba, mi Niña
(incluidos tus que ya nunca padecí
muslos y piernas depilados),
pero más que nada en su ácida geografía,
oh hambrienta vivaldita del alma,
el granito de anís del ardiente torso
el granito de trigo de celeste blandura
su granito de sal, un grano de granada,
un cristalito de lenta espuma,
una nadita de carne que se podía mordisquear
sin que el pinche mundo se detuviese;
el móvil capullito que semeja
otro elemento de placer, otro;
la cosita en su espalda -su cintura-,
lamidísimo pétalo de minúscula orquídea
(de la Dunstervillea mirabili, digamos,
que tienes tres milímetros de diámetro,
y es blanca, blanca, blanca),
petalito rodeado de suavísimos vellos:
una selvita para perder la cabeza
y la boca en su penumbra, en toda ella,
y ya no escuchar nada sino hasta que desmayas
la voz y algo se escucha como:
"Ya no, por favor".


Efraín Huerta.


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Efrén Rebolledo (Hidalgo, 1877 – 1929) su nombre original fue Santiago Procopio.

En la obra poética de Rebolledo se encuentran los libros: Cuarzos (1902), Hilo de corales (1904), Estela y Joyeles (1907), Rimas japonesas (1907), Hojas de bambú (1910), Caro Victrix, Libro de loco amor (1916), Joyelero (1922)

El erotismo nutrió por completo su obra; acerca de Caro Victrix (Carne Victoriosa) Xavier Villarrutia afirma que los 12 sonetos son ''los más intensos y, hasta ahora, mejores poemas de amor sexual de la poesía mexicana. Es entonces cuando el poema de Rebolledo no es ya como una joya, sino una joya". Sobre las temáticas o impulsos eróticos, Carlos Montemayor opina en La Jornada del primero de octubre de 2002 que una de las direcciones en la obra de Rebolledo es “el amor sensual como experiencia que conduce a la conciencia o revelación de la propia soledad de la vida. O sea, no es el deseo erótico por sí mismo: es la puerta que el deseo abre.”

Siguiendo la tradición de Safo, Anacreonte y Alceo, poetas eolos que le cantaron en el S. VI a.C. a Eros, Rebolledo nos entrega: El beso de Safo.


EL BESO DE SAFO

Más pulidos que el mármol transparente,
más blancos que los blancos vellocinos,
se anudan los dos cuerpos femeninos
en un grupo escultórico y ardiente.

Ancas de cebra, escorzos de serpiente,
combas rotundas, senos colombinos,
una lumbre los labios purpurinos,
y las dos cabelleras un torrente.

en el vivo combate, los pezones
que se embisten, parecen dos pitones
trabados en eróticas pendencias,

y en medio de los muslos enlazados,
dos rosas de capullos inviolados
destilan y confunden sus esencias.

Efrén Rebolledo.



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CUERPO A LA VISTA

Y LAS SOMBRAS se abrieron otra vez y mostraron un cuerpo:
tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,
tu boca y la blanca disciplina de sus dientes caníbales, prisioneros en llamas,
tu piel de pan apenas dorado y tus ojos de azúcar quemada,
sitios en donde el tiempo no transcurre,
valles que sólo mis labios conocen,
desfiladero de la luna que asciende a tu garganta entre tus senos,
cascada petrificante de la nuca,
alta meseta de tu vientre,
playa sin fin de tu costado.

Tus ojos son los ojos fijos del tigre
y un minuto después son los ojos húmedos del perro.

Siempre hay abejas en tu pelo.

Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos
como la espalda del río a la luz del incendio.

Aguas dormidas golpean día y noche tu cintura de arcilla
y en tus costas, inmensas como los arenales de la luna,
el viento sopla por mi boca y su largo quejido cubre con sus dos alas grises
la noche de los cuerpos,
como la sombra del águila la soledad del páramo.

Las uñas de los dedos de tus pies están hechas del cristal del verano.

Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,
bahía donde el mar de noche se aquieta, negro caballo de espuma,
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
boca del horno donde se hacen las hostias,
sonrientes labios entreabiertos y atroces,
nupcias de la luz y la sombra, de lo visible y lo invisible
(allí espera la carne su resurrección y el día de la vida perdurable).

Patria de sangre,
única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,
única puerta al infinito.

Octavio Paz.

Reinventando a Violetta

Violetta está en la cima de la muerte



Violetta cima la muerte



Y para finalizar esta bellísima interpretación, un poema de Francisco Hernández




Extraño tu sexo. Piso flores rosadas al caminar y extraño
tu sexo.
En mis labios tu sexo se abre vomo fruta viva, como voraz
molusco agonizante.
Piso flores negras al caminar y recuerdo el olor de tu sexo,
Sus violentas marejadas de aroma, su coralina humedad
entre los carnosos crepúsculos del estío.
Piso flores traslúcidas caídas de árboles sin corteza y
extraño tu sexo ciñéndose a mi lengua.

La vida se despega.

Cuánto te puedes despegar de la vida?

En el mar, te encuentras. Tiempo presente.

En el mar estabas.

Cuánto la vida se puede despegar?

Es como nada, un día te encuentras golpeando olas,
y en otra playa
tu sombra
abre surcos
rueda.

Un día tienes un amor Violetta
y al alba
todo parece ser un sueño
donde la pesadilla
eras tú,
Violetta es la linda del cuento
Pig, respondía a su nombre.

Que no se acabe este sueño.

Que cambie el mundo.

Que Pig, se Pig
y Violetta lo encuentre
en su ferrari amarillo.

Como si el sueño
no fuera de espanto.

Lectura en el Expiatorio

El grupo de promoción y difusión cultural el viaje, tiene el honor de invitarlos a Enpalabrados (lecturas de literatura en Plazas públicas). Con el fin de acercar en lo posible la literatura que se está creando en estos momentos, se llevarán a cabo lecturas públicas en diferentes plazas públicas. Esta primer fecha es el 7 de octubre de 2004 en la plaza del Expiatorio, a las 8:00 de la noche.

Los creadores invitados en esta ocasión son:

Carlos Alberto Cortés
Adriana Leal
Gustavo Hernández Merino (Pato)
Blas Roldán

Música invitada.
Los esperamos.

El encuentro Elías Nandino.

El encuentro Elías Nandino.

Buenos amigos leyendo: Marts, Lety Cortés, y oros solamente asistiendo a las lecturas Juan Cervantes, Carlos Cortés, Nadia Arce, además ayer conocí a Fanny, y demás.

Ayer, lectura comida fueron en La Bodeguita, y cena les fleur du mort. También se leyó en la UP donde sólo hubo un asistente, mi compita Juan, y en Letras Hispánicas, y en prepa 1. Dicen que en esta prepa el moderdor, que es un prefecto u oficial mayor, se quizo lucir con el micro y dijo un montón de cursilerías en un tono. Alguien le dijo que se parecía a Don Francisco.
En fin, para mí sólo ha sido ponerme nervioso (no me gusta el público) al moderar una mesa y mucho alcohol.

Fin de la trasmición.